Furia

  

Es natural que aceptemos lo que nos ponen frente a los ojos como una realidad rotunda.

Ansiamos desesperadamente creer,tener fe,confiar,porque no hay mentira màs dolorosa que la que nos vende una inspiradora verdad falsa.

 ¿Còmo ser una misma cuando lo sensato es aparenter un modelo de estereotipo?
Decimos que despreciamos un socialismo porque nos quita la libertad de ser o de expresarnos cuando en el sistema consumista en que vivimos la gran mayorìa de los seres humanos ,quien no responde al modelo estereotipo es vìctima de bullying,desprecio o marginaciòn social y aùn peores cosas.

Tras una larga vida de limitaciones ,he descubierto que existe algo peor que el comunismo,es el capitalismo del siglo que corre,donde competimos no sòlo contra seres humanos sino contra las otras especies vivas,robàndoles espacio,sustento y la posibilidad de una vida digna.Y creemos que estamos en lo correcto.Que hemos llegado lejos y sabemos mucho.Por eso seguimos construyendo plantas nucleares aunque todavìa no se nos ocurriò buscar un mètodo para contrarrestar los efectos de la radioctividad en caso de terremoto o accidente.

¿Còmo es posible que nos creamos entes inteligentes,superiores a los animales? Esto para mì es un signo de la total carencia de humildad y de respeto en la humanidad.

Y cuàn fàcil resulta colaborar para la destrucciòn en un sistema capitalista.La destrucciòn de empresas menores,de grupos exòticos,de sociedades diferentes,de gente sin importancia,de costumbres constructivas.
Me asquea este capitalismo mundial desbordado,perdido en su propio juego,pedante de su propia ineficacia y vacìo ètico.Vendièndose a màs alto precio nunca a mejor destino.Vendièndonos a todos,tomàndonos por lentos prescindibles,tontos incapaces de nada.Desbordados de mentiras,no por nuestra seguridad sino por su propio bienestar incuestionable.

Còmo quisiera tener ese optimismo,esas garras,esa fe,de tanta gente que muriò esperando,creyendo,convencida de estar construyendo un mundo mejor para nosotros,para este dìa,y yo,màs dolida por ellos,por tanta entrega y esfuerzo en vano,que por mi propia suerte porque mi suerte es la suerte de los que vendràn a un mundo màs feroz que el prehistòrico.No por obra y gracia de su creador sino por obra y desgracia de su creado.

¿Hemos matado a Dios? Solamente hemos cerrado bocas,cercenado cabezas,ultrajado infancias,decapitado destinos de millones de seres en lo que va de humanidad en el planeta.Recièn ahora nos horrorizamos.Porque frente a tanto dolor puntual a lo largo de la Tierra,lo que nos ponen frente a los ojos es lo ùnico que percibimos.

Serà por eso que la ciencia està tan limitada.Lo que no se deja meter en el portaobjeto del microscopio no existe.Sòlo existe aquello que los poderosos se dignan señalar con el dedo.Por eso en pleno siglo XXI la pantalla es màgica,hace de un inexistente,un ente vivo.

Y me tildaràn de pesimista,de despreciar el vaso medio lleno.Solamente estoy harta de tanta insensatez organizada y tanta falsedad producida,de la prostituciòn de los medios y la tecnologìa.Siempre hay quienes engañan,lo tràgico es hacer de la verdad un engaño e imponerlo masivamente como incuestionable.Es noticia vieja,lo sè,pero circula como agua potable con todo su caudal cancerìgeno.

Esto es ejercer mi derecho de libre expresiòn que se sostiene en sangre y sacrificio de los valientes que nos precedieron.
Y ahora,por la misma vieja razòn,me pone en tela de juicio,no mi presidente o  un grupo fanàtico,sino el mismo dios que lo argumenta a sangre en otros sitios.

Ya sabemos por què Dios tenìa que morir,pensàbamos que lo mataron los comunistas,los filòsofos,los ateos,los cientìficos.Pues no se puede matar lo que no existe.Como tampoco se matan las ideas.Ni se tapa el sol con una mano.
La idea de Dios permanecerà en el subconciente como la sombra del padre terrible.Es indestructible.
En nombre de Dios se cometieron atrocidades ayer como hoy.
Nosotros le damos poder al poder que como lo erigiò para controlarnos lo fraccionò para venderlo.
Dios està màs allà de nuestro alcance,si està,y si no està,no hace diferencia alguna.
Siempre fue el hombre el que se invistiò de dios para disponer del mundo a su antojo.

Bella flor de camalote

La flor del rìo,                                              

como un ave vigìa
sobre un secreto nido
trenzado en verdes notas,
los nervios sensitivos
de la piel de la onda.

Obsequio de algùn amanecer dormido
entre mullidas formas.
La hija erguida y lila de un amor fugitivo
entre el cielo y el agua.

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