"Dentro de mil años no quedará nada
de cuanto se ha escrito este siglo
leerán frases sueltas,huellas
de mujeres perdidas,
fragmentos de niños inmóviles,
tus ojos lentos y verdes
simplemente no existirán.
Será como la Antología Griega
aún más distante
como una playa en invierno
para otro asombro y otra indiferencia."
ROBERTO BOLAÑO
Solo se escribe en el presente
como la vida se vive en el hoy
algún día tal vez no lejano
no quedará más que rastros de ruinas
de nuestra derruida humanidad
y otra humanidad advenediza
quizás despierte al universo consumido
con el misterio que enciende la vida
no sabrá de nosotros
más que nosotros de las manos pintadas en la cueva
no tendrá de nosotros
ni los pútridos sueños perdidos en la arena
no verá el mundo
con los ojos ciegos de nuestra ceguera
quizás por suerte o gracia instintiva
no sucumbirá a las mismas miserias
y será ese eslabón perdido
que se encontró a sí mismo
en las otras miradas
en otro flamante paraíso
que retoñó de su última muerte
vitrificados en las eras
un paraíso compartido
que no se alimentará de sangre
ni tendrá por virtud el olvido
de las cosas que no merecen olvidarse
un paraíso amado
sentido a cada paso
como un solo latido
como un cálido abrazo
que merece cuidarse
quiero soñar como sueña la Tierra
madre al fin
aquella humanidad será feliz
libre de guerras e indiferencias
lleno el lagar
su sentido de existir
la palabra brinda.
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