al estrèpito rojo
de los cetros de fuego
que un salvaje rosal
esgrime al cielo.
con el ùltimo vuelo
de la hojas doradas.
Arriba,las cabezas rapadas
de los àrboles en duelo.
Sueña la mañana
en su càliz de gasas
¡dulce velo de otoño!
tan azul es el mar
en un cielo de invierno.
¡Toda la tierra es mìa
como la Vida!
y enmudece al sol
su grito de alegrìa.
La mañana sueña
destapada en la brisa
los cabellos como rìos desbocados
bajando por las colinas.
Cantan sus trepidantes venas
desde los altos llanos a las riberas
trenzando las rojas serpentinas
el espanto y la culpa inhibidos
al bramido subyugante del latido
sublimado en un canto milenario.
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