Como la poesìa es la mùsica màs fiel al sentimiento,el verso para mì es el camino elegido por la mente para expandir el corazòn.

                                                        

                    Loca

Foto de autor: Jay Patel

       Yo hago los pases màgicos

                  y te nombro

               una      dos     tres

  a la hora en que caen las hojas de los àrboles

      el eco desplomado con tu nombre

              un beso suspendido

            como dardo hechizado

                errante fantasma
              
                     condenado

      a reflejarse entre encantados espejos


                                                                                              

                    hay un vuelo                                                     

Foto de autor: abe less

      una palabra pendulando en el aire                             
           
                 como curva feliz

                   imperturbable

        sobre la sombra de un  ojo a la deriva

             y el peso infinito del vacìo

              sobre dos alas llovidas

       loca gaviota danzando contra el viento.                                     

Foto de autor tomado de la red,derechos a su autor

A mi Juan

                         Como hierba bajo la tormenta
           
                          los dorados penachos del orgullo

                          baten,trepidan,zigzaguean,

                          un mismo latido los sostiene

                          la mano de Gaia los aferra

                          resisten de pie las olas de los vientos.

                           Asì tu bravo amor de sol hambriento

                           desgrana alto el oscuro mar

                           besos sin sal lloviendo en mis heridas..

    Foto: tomada de Takafusa  Tanaka
     https://plus.google.com/u/0/+takafusatanaka/posts

Flores

                                                                                                           Foto:  Kensuke  Iwaishi

Lila,mi color favorito.

  Y ese salvaje grito desde el verde

       la garganta sin cuerdas de la tierra

             sòlo estridencias del color

                   sòlo instrumentos de viento

                        policromos timbales y trompetas

                                 al compàs de una voz original

                                         con toda la lucidez del sentimiento

                                                  la mirada divaga al encuentro

                                                          de una mùsica nunca comprendida.

Mayo en otoño

Cerca  del invierno

la boca frìa de la noche                                      
con besos escarchados
los incontables ojos del dìa
va cerrando.

Tras su paso
murmullo iridiscente
tiritando en los tallos
enciende el alto camino
de los astros errantes
los espectrales latidos
de un corazòn recòndito
enigmàtico
como un reloj de luz
hechos con trisas
de explosiones gigantes                                           

radioactivas.                                                              
Desde este camino sensitivo
cae y rebota el primer trino congelado.

A la tibieza atrapada en el cristal del rayo
un prodigioso canto va desatando.               
Perfume de pan recièn horneado                                 

el sabor de la bruma
sobre el campo segado.
Rubor helado de la aurora
un àlito de lumbre brotando desde el fondo.
Cascabel del viento                                                   
atizando el letargo.
El cobre y el dorado
repicando y rodando.


Garabato salvaje de un monte
reducido a flechas y lanzas.
Velos blancos de la niebla
cayendo sobre el sueño dorado.
Algùn solitario àrbol  transfigurado en pàjaros.
Y la desbandada alegrìa de un vuelo repentino.