martes, 28 de mayo de 2013




 La hojarasca


Ayer el viento las llevó consigo

caídas en las fauces del olvido

con lágrimas de oro las despidió la tarde.

Mariposas inertes de traslúcidas alas:

la tierra a su encuentro abrirá las entrañas,

bajarán a lo oscuro su dote dorada,

beberá la diosa sus perlas de agua,

del misterio intacto tallará alhajas

y secreto a salvo del cielo en tinajas

la Madre atesora un verde mañana.



martes, 21 de mayo de 2013


Each creature rises
to take its share of sun in the morning
would not be there without his perseverance yellow.
The faith that we still has
would be terribly stupid, lose her

sábado, 18 de mayo de 2013

Amanecer

 
                          Ese beso amarillo

                          perfecto y fugitivo

                          bendición del nido

                          despertar del canto

                          esencia del ojo

                          se ha detenido

                          sobre el azul carmesí de tu ventana

                           como un ente anónimo

                            harto de deambular

                            deshilachado por las penumbras

                            altas del pinar

                             sedientas crestas borrascosas

                             como cosa común y ordinaria

                             descartable en el tiempo.


                             Demórate un instante

                             devuélvele la gracia

                              no te quedes ausente

                              no le niegues tu boca.

                              Es su fuego el fuego

                              que proyecta tu sombra

                               entre las cosas yertas del mañana

                               será contigo Vida entre las formas.

                                                                              Basada en la foto siguiente de Andrey Mashnich

                           

                             

viernes, 3 de mayo de 2013

De la naturaleza angélica del escritor...




     Hoy me encontré con un post en una de las comunidades de escritores que comparto

donde el escritor dedicaba su historia a aquellos potenciales lectores que podrían caer en la

torpeza de sospechar un ángel detrás de la pluma que escribe.Para esto supongo que,con

muy sensata intención de anticiparse a un error virtual fatal,decidió encabezar de esta

curiosa forma su post.

     Me pareció sobremanera gracioso el hallazgo que me retrotrajo a aquella época donde

los boticarios andantes recorrían extensas regiones ofreciendo en sus frascos la medicina

que curaba todos los males remediables en un enfermo.Desde los cayos más inferiores de

 un cuerpo sufrido, pasando por el mal de hígado y los dolores del pecho hasta las más

encumbradas migrañas insoportables que hacen perder a cualquiera el control de sí mismo.

      Entonces no pude pasar por alto tal delicadeza de su parte y con la intención doble de

corresponder su gesto y,a la vez,mitigar un tanto el dolor que su revelación causaría,le hice

el siguiente comentario:

       "...existen tantos ángeles que arrastran pesadamente sus cadenas fantasmales por este

mundo multidimensional para consuelo de los vivos,para los que dejaremos de ser vivos y

tantos que sacrificaron sus alas por un mundo mejor, ¿cuál sería el sentido existencial del

poeta sin alas por perder, sin alas por ansiar? ...",entre otras palabras.

        Luego de escribir esta reinvindicación al escritor ángel me sentí algo cansada.¿Por qué

es tan discutible intentar ser en un mundo donde millones no pueden ser? ¿Por qué el

entorno se transforma en una lucha  fatigada por  sacarse las alas uno a otro,por dejar

muñones rotundos allí donde debería salir proyectada la luz propia de cada uno?

          Dicen de dioses,de demonios,de progenitores ancestrales...nunca dicen la única

palabra razonable,simple,llena de sí misma..."ambición" o esa otra más humana y trágica

que ninguna otra,"inconciencia".Tampoco de sus aliadas: miseria,terror,supervivencia...

          Qué harta estoy de todo este bagaje enciclopédico humano que no puede definir

ningún concepto eficaz,saludable,universalmente reparador y salvífico como aquellas

antiguas botellitas de colores que contenían la cura de todos los males humanos.


      

         


      

        

jueves, 2 de mayo de 2013

Como el árbol soy
sólo me inclino
para besar el suelo que me nutre
el agua que me hidrata
los fragmentos del sol
salpicados por las rocas
el último suspiro de la ola
el calor de la arena
la cara de la luna
en un trozo de noche
dormida sobre escarcha
el canto de la vida
en las orillas
que acaricia el alma perenne
intensa
protectora
de árbol
siempre hermano guardián
del universo humano
retoño constante
de un planeta azul.

Como el árbol soy.


(Basada en la siguiente fotografía de Mikhail Petrovsky )



A los ojos detrás de la cámara


  Son ustedes,los fotógrafos,quienes día a día nos despiertan a nuevos milagros tan sorprendentes como tangibles y con su trabajo creativo se convierten en albaceas de la Madre Tierra,en testigos legales de su divinidad indiscutible.Ustedes los paisajistas,la mirada en lo otro,el instante perfecto,la cita esencial,la espera del momento insuperable.
  Gracias por su poesía.Yo tengo la persistente manía de conjurar palabras,un capricho innato o una necesidad creativa imperiosa que asegura las paces entre dos mundos,interior y exterior.