Atònito                                                  

frente al vencido rostro
que abre surcos oscuros
en su vientre rocoso,
el corazòn de la Tierra
como herrumbrada bisagra
de una olvidada puerta,
se detuvo:

"¿Què ha sido de aquel bravo
que volaba planicies en su potro
trepidantes los llanos a su paso
de valor y de arrojo?

¿Qué fue de la luz en sus ojos
que a la noche màs hosca y furiosa
encendìa la lumbre de un relato?

¿Què se hizo del sueño de su niño  
contador en un àbaco estrellado
oteador del venado en la distancia
protector del hogar en tus ausencias
aprendiz de esa sagrada ciencia
cifrada en ritos y palabras?

¿Què ha sido de esa legìtima porfìa
y de esa verde arca que os confiara
en el atardecer de su nefasto dìa
donde por necio,cruel e ingrato
despojè a tu tramposo hermano
la llave del primer paraìso?



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