La palabra pequeña es el corazón de mi blog. Esas palabras que son como las flores silvestres,tan cotidianas y tan increíbles en su sencillez que solemos creer que es imposible con ellas armar ramos espectaculares sin recurrir a sinónimos más ilustres .Y yo quiero aquí reinvindicarlas recuperando esa gracia auténtica que tienen las diminutas cosas esenciales.
( Protegidas por derecho de autor y publicadas)
dulce esfera flotante satinada
vieja moneda de plata
rodando
sobre la piel oceánica
remoto faro del mundo
despertando la noche
peregrina boya solar
mìtica bola de magia
susurrante
última puerta del ocaso
por donde el mar escapa
de su vida errante
primogénito óvulo lunar
sobre su estanque
fecundado
germen de madreperla
sobre las ondas doradas
o el solitario reflejo circular
de mi alma apasionada?
Fotografía tomada de la web,derechos a su autor.Fuente:Natale Calenda
Un ruido de palabras
el hipócrita sonido de una cascada
cayendo en el vacío
dentro de un laberinto
de palabras templadas
en acero fundidas
el azar causalístico
volviéndolas humanas
con carne profanada
vestidas en exterminio
legiones de infinitos millones
al servicio de la nada
convertida en bacilo
al aire dispersada
y un batir de alas
un rumor de pájaros volando
en círculos concéntricos
demarcando la tierra de los muertos
donde la vida impacta contra el suelo
desde que existe un cielo
y un arco iris se levanta
como señuelo de promesas
a donde van a parar todos los sueños.
He aprendido con el paso del tiempo
a separar vida de civilización
y he ganado en esto
cuando miro la más pequeña creación
pienso que no es en vano
y dejo llenarse a mi corazón
que sacie su sed y hambre
de alguna manera
todo dolor se esfuma en el proceso
se transforma en algo más grande
que yo y la problemática humana
todo se vuelve lejano
como si hubiera atravesado el universo
y siento que no somos dignos de tal gracia
que hemos menospreciado su poesía
que hicimos añicos lo que el poeta amaba
que él no pudo soportar tanta desdicha
al fin y al cabo también era un alma
con un solar latido
y un manojo de nervios como llamas
ardiendo en un íntimo infierno
si reducir a cenizas la palabra
o maldecir para siempre los versos
herido por su mismo filo
eligió dormirse en su obra.
Fotografía tomada de la web,derechos a su autor
Fuente:Life is Beautiful
Hay una literatura que se deja partir y romper a los ojos desnudos porque es de un elemento incorruptible y oscuro de primogenio.De la noche que aún nos está construyendo junto al canal del día.Esta literatura lo hace por nosotros,cruza el puente entre la muerte y la vida a diario,a saltos en el espacio.A vómitos de sangre.Ningún dios la aguarda al otro lado porque no es su tiempo y ellos son los pájaros sin alas que les cortamos.Llegarán antes al final de la noche y no habrá infierno,sino alma.Ellos lo saben sin saberlo.Nos están preparando,nos están redimiendo.Los infinitos nombres de Dios son los hombres que hundieron su cuerpo en el fuego sagrado para ser dignos de su nombre,para ser uno con el fuego, livianos de consuelo,de palabras cordiales,livianos de todo peso achicaron sus aguas,por la borda arrojaron también los viejos sueños del ser que había muerto y no se andaba enterando.Los hijos de la Magna Noche,réprobos de toda regla o carga, son los hijos ilegítimos de un padre que se ha borrado porque no es un dios,es simplemente humano y sólo tiene tiempo para sí mismo y sus hijos son lastres de un espíritu antiguo donde ocasan los males de amor,de un amor no consumado.Un amor acorralado de infiernos relativos y pequeños.Un amor amortajado vivo casi disecado y en diminutos frascos vendido por mágico pero con verdaderos efectos de veneno.Para ellos el amor es rebeldía,es como es y no como debe ser,es libertad no jaula,es pasión o no merece ser sentido,es consagración pero con sangre,no tiene términos medios,nunca se entibia y aunque parece un muerto que camina,siente mil veces más que el resto de los vivos.Su proceso es un eterno devenir haciéndose,un no acabar nunca en el punto,un masticar las cosas masticándose a sí mismo,casi un rumiante que vocifera en la noche una luna llena de girasoles mecánicos,porque sus ojos traspasan las apariencias y miran desde adentro.
La lucidez creativa es un acto de locura y amor comprometido,con uno mismo,en cuanto yo finito,y con el resto de uno mismo,en cuanto ser en todo.
He aquí una imagen de Ventura Carreras que me llegó a través de un amigo en red,Jaco Liuva.Se llama "Sobria"
Mi amigo Jaco se ha inspirado en ella para escribir en su blog una estupenda reseña:
http://poeticaubicua.blogspot.com.ar/2015/09/imagen-y-poesia-xii.html
¡Feliz idea contagiosa!
Como esas supersticiosas cadenas que no se deben cortar para la buena suerte,ésta es una cadena de creatividad al servicio de las todas las criaturas implicadas.
Gracias por compartir,por inspirar y sobre todo,por ser.
Como en estas flores
la fatiga es fútil
inútil la nostalgia
del beso de la brisa
la visita alada
la verde compañía
de incontables hermanas
saludando al día
bendiciendo el karma
de hechizar la vida
inútil la nostalgia
del hipnótico crepúsculo
de un onírico mar
emergiendo del mundo
de la copa de luna
bebiéndose la noche
las candelas latiendo
su corazón oscuro
y un rumor de extintos soles
inseminando las sombras.
Foto tomada de la web,derechos a su autor
(danny Kopetzky)
Bajo su mirada,el mundo se destruía en sus predicciones.
Un espeluznante listado de catástrofes consecutivas,violentas,asesinas,se cernían entre los cálculos matemáticos con la rigidez que da a la materia el meticuloso celo de los pasos experimentales en el método científico.La verdad rondaba con su guadaña y su toga en torno al escritorio,con esa ceremoniosa seriedad protocolar que infunde respeto hacia sus ritualistas.
La cara del científico confirmaba esa invisible presencia con la exasperante visión de un síntoma que asoma vigoroso y contundente para reafirmar la certeza de un diagnóstico poco feliz.
El despliegue confuso de mapas,papeles,colillas,tazas,libros,reglas,entre otros parecía vaticinar el caos que los pronósticos develaban.
Una mano patética llevada hacia la cabeza como alambre de púas franqueando la desplomada frente.
Y ese silencio constrictor,robusto y poderoso,enroscándose asfixiante contra el cuerpo,sorbiendo las suspendidas gotas de aire,paralizando el tiempo,deteniendo el ciclo de la vida.
El hombre por fin suspiró una idea.Si se precipitara el fuego que devora la tierra en canales de tensiones ramificadas hacia el océano,Si se abrían brechas en su espuma hirviente como bocas de pava escupiendo la furia acumulada por la entraña,tal vez ,sólo tal vez habría una esperanza.Eso o esconder el sol para evitar la sublevación iracunda de la Tierra.
Pero cómo proceder sin que ardan quejas.Cómo investirse de Dios y asumir el peso de su conciencia infinita.
Un agobio demoledor se apoderó de su mente.Si pudiéramos como los antiguos,invocar al sol,satisfacer con sangre su furia.Si pudiéramos como esas mujeres,haciendo uso de sus instintos irracionales,llamar al corazón de Dios con una letanía tan larga como el dolor.Si pudiéramos detener la respiración y los latidos,imaginar posible un poder oculto más allá de la región de la razón,Entre los inciertos pasajes de un submundo prácticamente desconocido,en absoluto explorado.Si hubiéramos invertido algunos siglos en su indagación antes que lanzarnos cándidamente al espacio sideral...Quizás otro posible uso de la radioactividad,otra forma diferente de energía...Otro método menos pretencioso y más aventurero.Otra puerta.¿Por qué limitarnos a uno?¿Por qué cerrar los caminos de otros?¿Por qué imponer a todos el mismo destino?
Y tras estos salvajes y heréticos pensamientos el científico se durmió en su sillón sin intentar un último planteo incivilizado como por ejemplo encontrar entre ensueños una solución, tal como efectivamente le ocurrió a otros en épocas pasadas,cuando el hombre de ciencia se permitía ciertos colores trascendentes y el saber humano vagaba todavía entre humores vitales y hierbas milagrosas .
¿Son los colores artífices de un mundo sin colores?
¿otra adicción confusa al paradigma?
¿Si es la mente artífice del mundo
son los primarios las musas de los días?
Como una caja china oculta en otra
¿el mundo es ilusión deforme
dentro de otra sin forma?
Si la materia es la pasión
que el sentimiento da forma,
¿la rueda de la vida es el ciclón
restaurando en el caos la mentira?
Para el adicto corazón
renacido en sus cenizas
¿es el color la porfía
de un capricho primordial?
¿Regresará al primer día
repetirá su lección
le ganará a la ilusión
y salvará el Paraíso?
Pintura: Viktoria Prischedko
Puedes imaginar lo que se siente
cuando nada ni nadie te importa?
Marionetas y peleles
de un reino mercante
que no tiene gente
ni niños ni árboles
que huele a azufre
a sangre
a vómito final
a escupitajos de cielo y mar
una barra de oro como sol
el chiflido de balas al pasar.
A dónde se fueron los trinos a volar?
a dónde se fueron las risas a jugar?
cómo pudieron hacer un foso del mar?
cómo pudieron despedazar su cielo?
con qué derecho derramar la sal
triturar en el aire los espejos
teñir de rojo el agua cristalina
profanar lo vivo con lo muerto
sembrar caínes en la tierra yerta
y esperar que retoñen en abeles?
Habían venido por su compañera de habitación.
Aquella pensión de Rosario no disponía de cuartos simples.Se hacía obligatorio compartir la pieza al menos con otra chica, muy probablemente del interior, como en todas esas casonas antiguas cuyas dueñas generalmente viudas o solteronas habían transformado en alojamiento para estudiantes universitarios que llegaban desde otras localidades.
Y aquella noche no tenía particularmente nada de especial sino el mismo silencio impuesto por el toque de queda como cualquier otra,cuando el timbre sacudió la casa como uno de los tantos gritos que tajeaban la oscuridad y a los que nadie se atrevía a indagar,tanto era el pavor o el acostumbramiento en las grandes ciudades.
Poco sabemos de la tremenda pesadilla a la que despertaba una casa cuando aquellos escuadrones irrumpían el sueño para llevarse a alguien.Pero menos del atroz infierno que le esperaba al pobre infeliz que venía a reemplazar al ausente buscado.
Cuando un nombre se les escapaba,otro podía perfectamente suplirlo para saltear la brecha.Y la otra al parecer bailaba con un activista comprometido o un militante político que ella no tuvo el gusto de conocer.Y tal vez tampoco sabía nada como ella.
Igual la torturaron de diversas maneras,tan aberrantes como impensables.El cuerpo humano se vuelve infinito cuando sus puntos sensitivos son alcanzados por una picana experimentada,puede desencadenar una infinita gama de dolores con sus posteriores secuelas.Y más cuando puede calibrarse los umbrales sensitivos para que el tour por el infierno se pueda prolongar indefinidamente.
La peor parte la lleva el alma.Como un instrumento apaleado con el cual no se ha sabido hacer buena música,acaba desafinado y solo.Nadie regresa completo de tal viaje,si regresa.
Las horas pueden volverse eternas como el dolor se vuelve un universo.Pero tal vez sea peor la palabra macabra que vomita estièrcol sobre el cuerpo abierto como una fruta caída en descomposición.
Sin embargo hubo suerte.Los genes eran fuertes o ellos estaban aburridos de romperlos.Ella nunca había imaginado antes que podía existir una ocupación como ésa,que combinaba tal tipo de pasión y profesionalismo y además requería dejar su informe correspondiente bien prolijo,como esperaba un jefe,sin una mancha ni tan siquiera de comida.Luego todos se lavaban las manos como Poncio Pilato.Las manos que momentos atrás reventaban con cuidadoso esmero úteros y penes como anos y vaginas.
Casi siempre eran palomas y pajaritos,pero igualmente tenían que ceñirse a la rigurosidad científica. Esquivar los pasos necesarios parecía reportarles complicaciones indeseables aunque contaban con el buen humor de ciertos días cuando la pesca era sustanciosa y la cosa se ponía más divertida.
La palomita no perdió las partes esenciales de su rompecabezas.Y hubo que tener paciencia en rearmarla para no levantar perdices entre quienes la vieran."Los subversivos suelen divertirse con gente cualquiera,che".Pero no era el caso.Una lección así ni se olvida ni quiere repetirse.Nadie iba a creer tanto ensañamiento "al cuete".Nadie la alentaría a hacer una denuncia.
"Ahora quedó mejor"-se escuchó a uno decir con sorna."Está avivada y cuando vuelva la amiga,seguro nos avisa".
¿Es posible seguir adelante,reconstruir el yo,reubicar la conciencia,planear un futuro?
De alguna manera ella lo hizo.Salvo por un tic delator que parecía un rictus informal y jocoso enmarcando el discurso oral.
Cuando interpelé a alguien por aquel tic de la profesora me devolvió una mirada paralizante."Callate,se dice que fue torturada en la època de la dictadura"
Después supe un poco más del asunto.Todavía no había salido el "Nunca Más",me parece.Recuperábamos la democracia.Y ya comenzaba a dolerme la ignorancia.
Llueven sueños,
el sol asoma luego
su fauce avasallante
la melena en llamas
las garras como flamas
la mirada sangrante
famélico de mares
y se bebe los sueños
tendidos sobre el suelo
como sábanas blancas,
los pétalos de un estallado cielo
todavía retoño.
dulce esfera flotante 
