jueves, 15 de diciembre de 2016

BAILAORA




        Contra el viento
        que trae la guitarra
        rompes tu corazón
        rosas y espinas
        derramas
        centellas y truenas
        encendida
        sobre la noche magra
        desluces las estrellas
        glamorosa y salvaje
        como la tierra nueva
        trepa la hermosura
        en taconeo esbelta
        te brama la silueta
        con vértigo de espiga
        toreas a la muerte
        que te vuelve a matar
        con mala suerte
        que no te mueres
        porque no se te da en ganas
        que te lleve
        que morirás parada
        batiendo volados como alas
        alada de manos
        de mente alada
        al infierno espantas
        incandescente
        con bramido de tacos
        cada giro afilado
        tajea carne
        filo de daga destella
        el redoble de tu talle
        empuñadura de cola
        flama ensortijada
        velos de hielo oscuro
        derrites
        sobre la luz atrapada
        remolino del tiempo
        que no te traga
        sino es girando
        en duelo con el aire
        mano a mano
        espada contra espada
        trepanará el silencio
        tu tambor de sangre
        resuelves el dilema
        el paradigma cae
        los cielos se persignan
        los venenos se apartan
        cuando arqueas la fusta
        que te doma
        virtuoso violín exorcisado
        lloras hasta reír
        ríes hasta morir
        que no será de amor
        cuando se muere
        sin instar las palmas
        como lebreles
        que no hay perdices aquí
        hoy caza la luna
        y está de suerte.


     

viernes, 2 de diciembre de 2016

Abrazo de lluvia



A la hora en que estallan los pájaros
su pirotécnica bienvenida
abrazo a la lluvia hermana
que acompaña y consuela
cuando nada abriga
un corazón deshecho
entre caricias disueltas
que camina sin ver
abrazado de lluvia
llueves a hora oportuna
por las calles fluidas
los ojos sumergidos
desbordando la vida
de los seres queridos
bajo el adiós vertido
la mirada quebrada
como arenal en llamas
el dolor es crujido
de vidrio consumido
llueves en el pasado
caes sobre las soledades
con tañido de plata
resbalas las sinuosidades
con lentitud de orilla
expectante
suspendida en la calma
de lo aniquilado
relumbras las sórdidas cavidades
bautizas con luz de agua
bendicen tus claridades
purificadas en aire
por eso abrazo a la lluvia
que fue vida antes de nube
que regresa abrazando.


Imagen: LLUVIA por Leonid Afremov Cozumel


lunes, 14 de noviembre de 2016

CREO

                                                                             
Imagen tomada de la web,derechos a su autor.

Creo en el sol que se demora
en mi ventana cada ocaso
me abraza de lejos con su fuego
con un gesto invisible y solidario
evapora de mi rostro cada lágrima
como en dorada ternura derramada
asiste al nacimiento de universos
tras millares de años de aventura
de efusiva calidez desperdigada
testigo de colapsos espaciales
de grandiosos sueños colapsados
de todos los atardeceres encallados
entre hielos de mares siderales
o bajo cielos de hormigón armado
pues es grano en racimo madurado
simiente de vid que siempre arde
dulzor que quema al beberlo
zumo de cielo e infierno
pues pena y canta brillando
como la vida pariendo
por eso creo en el sol
que se demora naciendo
como un hermano nos besa
despierta el canto en los árboles
desata el vuelo en las alas.





viernes, 11 de noviembre de 2016

ARRITMIA


                                                         o la caricatura de un síntoma

Qué infeliz descubrimiento
qué inesperado suceso
como un dintel de huesos
para un nido de hornero
mi lívido esqueleto
es un árbol perfecto
para esconder del miedo
a un pájaro asustado
ensayando el vuelo
se ha delatado
escondido en mi pecho
yo que pensé niño
mi corazón rehecho
y que con brazos de luna
solía acunar en sueños
yo que oradaba en versos
la noche que lo envolvía
para que fuera cielo
acorazado de estrellas
yo que con cosquillas  de risa
a sus mustios inviernos
le llovía cascabeles
le nevaba margaritas
tan en vano prodigaba
cuidados de madre buena
a un corazón latiendo
con cada golpe a la jaula
tiemblo al pensar en la puerta
porque a la fuerza del ala
le siguen garras y uñas
¿tan en vano prodigaba
cuidados de madre buena?
mi corazón es daga
punzando fuerte hacia afuera
tendré que abrir esa puerta
para que el pájaro vuele.


Imagen tomada de la web,derechos a su autor.







martes, 8 de noviembre de 2016

VAMOS



Vamos a abrir el baúl de las cosas perdidas
con una inspiración mayor que la nostalgia
han de volar las polillas de los días
y será una fiesta para los ojos de mariposas sueltas
pues duele en la memoria tanta presencia ausente.

Vamos a invocar la dulzura de la vida
cuando el caudal de su curso desbordaba la risa
y era emoción y aventura de materia viviente
entera la razón despierta en tal locura
esa certeza de ser lívida energía de una infinita fuente.

Y vamos a recuperar la primavera extinta
cuandos las partes sueltas delaten el rompecabezas
tal como a las mariposas diluidas en la brisa
tal como a los entes corroídos en sangre
como aquellos niños por delante del tiempo.


Imagen tomada de la web,derechos a su autor.


Buenos días.



Todavía sobre el carrusel
Nadie se quiere bajar?
Y el carrusel no pierde su sentido de ser.
Ni la magia se desvanece en la lógica.
Porque las lucecitas giran con él hasta en la más desolada noche.
Quizás solo existe la oscuridad para que se justifique tanto derroche de luz.
El universo parece ser obra de la más portentosa imaginación,de un poder creativo imparable.
Se nos ocurre que Dios es una mente artista,no el espectro de un padre terrible que se pasea con su cráneo abierto como el cuerno de la abundancia vigilando desde lo oscuro,ansioso de justicia.
Y como buen artista,alucina creando.
Tal vez fue superado por su creación hace mucho tiempo y medita en una estrella espectacular su siguiente paso,ajeno de sí mismo,inmerso en la obra,incapaz de enfocarse en un punto preciso,yace embebido por el todo,detenido en cada sitio como un fantasma prodigioso que camina infinitos caminos sin estar en ninguno.


Imagen:url tomada de la web,derechos a su autor.


martes, 1 de noviembre de 2016

Informe del clima


                                                           
Imagen tomada de la web,derechos a su autor.
El alba encapotada
desató su concierto
en verdes carcajadas
con las plumas mojadas
los árboles cantaban
¡qué curioso!-me dije
con húmedas palabras
que trinen y que silben
en nube embebidos
con picos surtidores
con cuentas musicales
engarzando el aire
un coro para el agua
que llora en mi patio.

lunes, 31 de octubre de 2016

MILAGRO





A la cita del cielo con la tierra
guerrero corazón enamorado
redonda maravilla que consuela
acude tu presencia iluminada
milagro ordinario la osadía
traernos de la muerte un fantasma
resucitar en la sombra fantasía
y repetir el intento cada día
como si fueras responsable de un hado
que conspira con Orfeos y Cupidos
recreando dramas y escenarios
como recicla mundos y vacíos
desde una incierta nada milenaria
(intelectual milagro esa nada
pensada desde la otra nada)

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.



jueves, 27 de octubre de 2016

CURVAS



                                                                                        A las luchadoras,
                                                                                          las que no se rinden
                                                                                           y las que perecieron intentándolo.
                                                                                               


Curvas son
las curvas sugerentes de tu trazo
en sostenido avance
en intuitivo retroceso
garabateado paso
bajo azules en fuego
sobre espejismos de hielo
rasante vuelo
entre la línea y su cielo
por aquella tarde postergada
aquel amanecer indiferente
o esa noche ciega interminable
reposen en paz
en la memoria de tu diario privado
en las citas o frases al pie de página
satisfechas de plenitud viajera
en sus henchidas velas
concéntricas de huellas
decifrando el silencio
retomado camino
en puntos suspensivos demorado
o laberintos de negra tinta
blanqueados en olvido.

Y curvas son
las curvas  en crecida
de la luna atrapada en tu cintura
encallada en pleamar
plástica tallándote la forma
levantándose sobrebia de vida
enigma de la curvatura
bajo las nueve lunas desatado.

Imagen: "Raíces"- Frida Khalo




martes, 25 de octubre de 2016

Oculto en la umbría alta



Oculto en la umbría alta
claro de sol errante
último faro en la noche
de una barca muy lejana
se han dormido los pájaros
dentro del nido fantasma
ha detenido su música
el raudal de la cascada
muda la brisa en el bosque
se arrebuja en la fogata
y es un remanso de historias
el murmullo entre los árboles
sobre el final de la tarde
entre sus rayos quemantes
un fénix ha eclosionado.

Imagen. Kai  Hornung

miércoles, 19 de octubre de 2016

TALA



Corazón talado
coágulos de savia
dispersados
cenizas de nidos
estirpados
ojos errantes
cielo vomitado
astillas por todas partes
sofoca el aire
cuelgan todavía tibios
del espanto de los árboles
como alas arrancadas
entre picos descarnados
lenguas doradas de sangre.
Han soltado al hachero
esta mañana
y nos hachó el sol
a mediodía.

Imagen:tomada de la web,derechos a su autor.

martes, 18 de octubre de 2016

La noche desde mi patio




Mariposa hipnótica
redondo beso fugaz
sobre el rosal a oscuras.

Arrulla tu pecho
pálido pétalo de luz remota
sobre las sombras.

Mi patio absorto
es un tesoro ignoto
en el absurdo.

Y soy testigo
y soy presencia
en el olvido.



lunes, 17 de octubre de 2016

JUEGA,RÍE,BAILA.



Juega niño juega
sigue creyendo
que el mundo es infinito
para tus juegos.

Ríe niño ríe
sigue pensando
que el mundo es plastilina
para tus manos.

Baila niño baila
sigue soñando
que el mundo es escenario
para tus dramas.


Imagen:tomada de la web,derechos a su autor.



viernes, 14 de octubre de 2016

CARNAVALITO



Es una costumbre tradicional,allá en el norte de Jujuy,cuando muere un bebé vestirlo como si fuera un ángel.En su honor se celebra una fiesta que llena el escenario del duelo.Nadie llama al niño por su nombre sino simplemente "el angelito".Corre la música como la bebida típica mientras dura el velatorio.Y con danza y música se acompaña al cuerpo hasta su entierro.



Carnavalito del angelito
canto de cuna norteño
loca embriaguez de la parca
última fiesta del muerto
dulce consuelo del vivo
ritmo del llanto materno
se nos ha muerto la Vida
dentro de un cuerpo pequeño
enterraremos la dicha
para que brote de nuevo
como semilla divina
germinará en nuestro cielo
será estrella de guía
iluminando el sueño
en esta noche invertida
para escondernos del miedo.

Imagen tomada de la red,derechos a su autor.


viernes, 7 de octubre de 2016

SOBRE EL FRÍO

Tengo algunas  cosas que decir respecto al frío.

Bien podría guardármelas para mí sin amedrentar al público con ello si creyera que existe un público que efectivamente va a recriminármelo alguna vez o si tan solo existiera ese lector de infinitos ojos o incluso fuera únicamente un tigre con uno solo.

Pero para mi felicidad personal sé que nadie va a ricriminarme esas palabras que mi alma desea escupir,sacar fuera de mí como si se pudiera perfectamente sacar del alma algo con cierto peso o descompuesto o al menos lo suficiente borrascoso como para creer que tenemos un sol personal que nos persigue a todas partes y solo espera que dejemos de llover tonterías internas.

Así es el ser humano.Una especie que parece compleja pero en realidad es una fachada de complejidades antepuesta a los ojos como gafas.Sospecho que el hombre es la especie más simple entre las criaturas universales pero no lo sabe o no lo quiere aceptar.Y ama la complejidad pues le encantan los enredos,las confusiones,los chismes menos creíbles,las tenebrosas circunstancias materiales que se pueden adquirir en una videoteca a través de esos cada vez más pequeños discos o bien a través de libros de terror o de una acción que se disfruta solamente por no vivirla.
Pero ya estoy alejándome del tema que me preocupa.

Y realmente tengo varias cosas que decir del frío.
Para comenzar diré que no se trata de lo que todos sabemos o creemos saber sobre el frío.Sé que con decir esto podría mantener la tensión en el oyente,al menos unos renglones más allá del que transito.Pero como no hay tal público,simplemente me doy ánimo a seguir adelante como si nadie pudiera persuadirme de que esto es una estupidez o una simple pérdida de tiempo.Y suena repetitiva la idea pero la estupidez suele ser una de las mayores pérdidas de tiempo humanas.Sin embargo,una pérdida de tiempo podría ser algo beneficioso o saludable o pintoresco vista en perspectiva,mientras que la estupidez propiamente dicha nunca es benigna a menos que se especule con ella como esos vagos que especulan con dólares y solo obtienen lo que buscan.

Cualquier tema puede que sea una estupidez para cierta gente,pero no necesariamente lo es para todos.Y he aquí mi justificación del tema.Es el frío uno de los menos tratados porque a simple vista resulta una estupidez.Pero no voy a dar eso por sentado cuando tengo un par de cosas que decir al respecto y quiero creer que esto es importante,tan solo para mí pero por lo tanto,no menos válido.

Como mi objeto no es entretener,puesto que nadie considera interesante un tema como el que elegí,puedo experimentar la libertad de gritar al mundo lo que siento sin romper los tímpanos de nadie.Y a la vez darme el gusto de librarme de esta carga que seguramente cualquier especialista de la psique considerará necesario y saludable.Y como sabemos,nada saludable es estúpido.

Con lo antes dicho dejo en claro que mi propósito no es entretener,ni aportar algo insólito al tema o discutir con un imaginario lector la probabilidad de que lo que escribo sea cierto,puesto que tampoco probaré nada.

Sé que eso tiene silueta de ensayo pero no es mi intención crear espectativas falsas.Todo lo que aquí se escribirá tendrá la validez de la palabra pensada y racionalizada,de las mejores intenciones de mi parte,del valor de la cosa sentida,de la profundidad del sentido mismo en que es usado el discurso pero es muy probable que, pese a mi esfuerzo,sea tan válido como cualquier otro papel escrito y tan cierto como cualquier otra exposición humana sobre lo que sentimos al reflexionar sobre la cosa misma.

Y en este caso particular,por tales motivos,he restringido la cosa a un tema muy puntual,el frío,sin premeditar las consecuencias de lo que voy a escribir.Así,aunque culpable de cuanto diga no quiero quedar atrapada en este espacio entintado y que toda mi posibilidad de ser y de pensar futura sea juzgada desde lo que hoy digo,pues que esta instancia es válida a la fecha pero podría el tiempo mudar en mí las ideas presentes,influir en mis sentimientos y pensamientos de tal modo que no quisiera quedar condenada a retomar el tema desde mi futura otra perspectiva.

Habiendo aclarado lo que siempre es necesario dejar en claro en la introducción de un tema,pasaré a explayarme en esas cosas que tengo necesidad en demorarme porque me es imperativo y considero imperativo personal sosegar mi ansiedad al respecto sin por ello coaccionar al hipotético lector (transformado a estas alturas en un lector imaginario) a sumergirse en mi imperativo.

El frío,según la ciencia,no existe.Esto dicho así incluso anula mi estudio.Pero recordando que muchas teorías han corrido bajo el puente desde que el hombre hace ciencia,no estaría de más echar un vistazo al punto ontológico del frío.Tampoco existe Dios para la ciencia hasta el momento revolucionario cuando pueda atraparlo y someterlo debajo del microscopio a cuanta prueba sea preciso para analizarlo cabalmente como suele hacerlo con todo aquello que se sospecha que existe y es posible capturar para su posterior mutilación investigativa. Aunque el problema con Dios es que,y sin ser pájaro de mal agüero,no va a estar fácil lo de la lógica repetición en grupos de control.La mente humana tiende a atribuirle la unicidad.Si se lograra someter a Dios a tal experimento el mismo concepto de Dios se desbarataría en el aire.Por otro lado aparecería el conflicto.¿Quién aceptaría a un dios tan fácil de atrapar?¿Tan delimitado,tan acotado y desmembrado bajo un ojo humano indagador?Y va a estar difícil encontrar otro u otros para los estudios comparativos.Alguien dirá que esto no es problema mío pues mi tema es el frío y tendrá razón.Solo intentaba citar un ejemplo ilustrativo, como se espera de un estudio serio.Pero calla boca,tal vez este no sea el ejemplo más atinado para ilustrar el punto.

La ciencia alega que el frío no existe porque lo que sí existe es el calor y en diferentes grados de intensidad,desde el más ardiente inimaginable al más ínfimo e infame grado de calor negativo.Y es la ciencia exacta combinada con la matemática quienes lo prueban y miden,apoyándose las espaldas para reforzar la cuestión de seguridad en el postulado y dar la cara a quien pretende alegar otra hipótesis.Es muy duro meterse con la ciencia a cuestionarla.Bien se ha ganado la fama que tiene tras miles de esfuerzos y trabajos,de ensayos y errores,de incertidumbre y sacrificio.La seriedad es su lema.Nadie cuestiona eso.Pero no es insalubre ni injusto esperar el mismo respeto y trato de ella.Que bastante fama de burlona y vengativa se ha granjeado con los siglos.

Expresado de esta forma,parece impenetrable la tesis de la inexistencia del frío y todo lo que pueda decirse cae en saco roto.Como ven,suelo echar mano a los dichos y frases del lenguaje coloquial pues simplemente me resulta mucho más connotativo que los números y los teoremas.Algo que es tan lógico que resiste toda desacreditación.

Ya parece difícil tratar el tema del frío dentro del campo de la lógica.Sin embargo,no es necesario salirse de ella para reelaborar el discurso científico como tal vez  nadie lo intentó antes dentro de ella.Refutar la lógica sin salirse de la lógica,es el arte del filósofo.Aunque poco crédito da la ciencia al arte que no sea asequible a ella.¿Pero qué arte puede resistir su estudio inescrupuloso sin quedar mancillado,destripado o,en el mejor de los casos,diseccionado en veinte partes dignas de ser ensambladas posteriormente? Mejor que el arte quede fuera de este estudio por si las moscas.

Y llega al fin el momento tan esperado por algún trasnochador que por resistirse a otro sueño imposible o insufrible ha comenzado a detestar el sueño y se aboca a leer desprevenidamente,pues de otra forma no puedo imaginármelo.

¿Queda un sitio lo suficientemente espacioso en el cielo del conocimiento humano para tratar el asunto del frío y su efectiva presencia en nuestro mundo?¿o se alegará otra vez una supuesta especulación,un divagar en terreno sin sustento,a otro fantasma que asusta entre nosotros pero de cuya existencia nadie quiere saber nada? Porque como fantasma,es tolerable pero como ente cierto resulta despreciable hasta para la literatura.¿Quién podría asustarse de un fantasma si resulta que no lo es?Si un fantasma resulta ser en realidad una dama de carne y hueso,¿a quién asusta? ¿Cómo estremecería de escalofríos una imagen de un niño que se pensó fantasma si estamos seguros que no lo es? Así el frío ha venido a ser el fantasma del calor ínfimo e infame.Y nadie quiere hablar seriamente de eso.

No obstante,este frío que parece ser el hazmerreír de la ciencia y de la gente juiciosa,se mueve entre nosotros,comparte su tiempo con el nuestro,se toma atribuciones que rayan en la inescrupulosidad y parece tan vivo como el calor que nos cuece en verano.

Y cuando observamos un ente vivo,un mendigo en la calle,por ejemplo,tenemos que conocer el lenguaje científico para saber que pierde más rápido el calor de su cuerpo que el que puede recibir del ambiente.Decimos que ha muerto por perder todo su calor,no porque el frío del ambiente lo congeló.Y pareciera que la culpa de tal muerte es del mismo muerto y no del frío,ese frío implacable que resulta desproporcionado,ruin,infame que no existe.

¿Cómo es posible que algo que no existe pueda quemar al tocarlo o petrificarnos si quedamos a su merced en plena tormenta de nieve?¿Cómo es que se considera vulgar decir que la nieve proviene de una tormenta fría y solo es respetuosamente correcta la expresión "tormenta de escasísimo calor?Pareciera que el negar la existencia del frío debe ser llevado a sus últimas consecuencias.Que una multitud muera de frío a causa de lo costosa que es la calefacción,por ejemplo,sería una gran mentira.Eso nunca podría pasar científicamente.La gente muere por bajísimo calor,un calor despreciable que no sirve ni para sustentar la vida.Pero siempre es calor.No frío.

He aquí que se me presenta una dualidad frente al concepto.El frío es solo calor disminuido,como dice la ciencia,por un lado.Pero el frío también es un fantasma del calor que no fue.De ese mínimo calor vital que tendría que estar siempre ajustado a la vida porque es su fuente de ser.Ese calor que por su naturaleza vivifica y por su misma naturaleza destruye cuando se dispara hacia arriba o hacia abajo,matando a lo que dio vida.

Precisamente,buscamos la culpa en el accionar humano cuando el calor se vuelve destructivo hacia arriba.Se lee:"El calor mata""Ola de calor asesina" y toda la ciencia empieza a buscar reales causas de la exacerbación del calor.Tiene que haber culpables.Se disparan las alarmas.

Sin embargo,cuando el calor mata hacia abajo,cuando la línea del mercurio desciende,cuando la gente ordinaria lo ve acercarse como un fantasma de muerte,como un espectro siniestro que no perdona a quien encuentra sin abrigo,sin techo,sin comida en el cuerpo o lejos de un refugio,ningún científico sale a buscar culpables o causas.Solo se trata de calor en baja,no cotiza.

Pareciera que a los expertos no les preocupa el calor disminuido sino el "calentamiento global".Si lo contrario del calentamiento es el enfriamiento global,no será que tal vez,si empezáramos a reconocer que el frío no es un mero fantasma del calor sino una causa en sí misma activa e importante que merece  ser estudiada,analizada a fondo,podríamos tener una visión más clara del panorama actual.

Creo que hemos dado al calentamiento  mucha credibilidad y poca o nada de importancia a su contrario,no debido a la desvalorización de la palabra como concepto con cuerpo propio,sino más bien por sobrevalorar la capacidad mental o psicológica experta hasta el punto de negarle al frío incluso la existencia como fantasma.En estas mentes frías,el frío es una cualidad necesaria del investigador serio como del juez imparcial,pero no logra nivel de ente ni tan siquiera de variable destacable.El frío no solo es invisible sino es un ente imaginario,una fantasía de los que alucinan percibirlo,menos que un accidente de la mente que gusta especular  sin fundamentos.

Sinó,¿cuál es la causa por la que el frío no acredita hallar culpables y el calor sí? ¿Es su inexistencia teórica lo que invalida la búsqueda de razones fácticas? Así lo parece.Mientras la apreciación de la gente se considera "conocimiento vulgar" y sea descartada porque la gente no tiene la autoridad de los científicos,no parece haber materia de discusión válida sobre el frío.

Igualmente habrá entes que se perjudicarán por el frío,que perderán otros entes por el frío y que se extinguirán por el frío,ecosistemas que desaparecerán por el frío, mientras la ciencia y los que toman decisiones basados en este principio de desprecio por el saber vulgar,lo sigan desacreditando peor que a un fantasma.
Imagen: roberto moiola
 Y no voy a cerrar el tema aquí.
Por el contrario,lo dejaré planteado como desafío intelectual.No obstante creo que he sentado las bases de una tesis.El simple hecho de que no haya podido hacer un sitio epistemológico para el frío,no reduce al frío a una miserable categoría de calor,menos a unos ínfimos despreciables fragmentos de caloría.

Hay mucho más contenido dentro del tema que lo que se ha declarado.Hay una razón psicológica,incluso,para recharzarlo de plano.Es resistido.Su invisibilidad ontológica se basa en un sentimiento de desprecio,una pauperización de la causa existencial,de la esencia última que subyace detrás de este enigma.Porque para mí quedará como tal.Otro enigma desechado por el saber humano.
Saber humano que no se satiface sino en desechar misterios.
















miércoles, 5 de octubre de 2016

Criatura mitológica


Mitológica criatura                                                                              
que asomas al mundo verde
y lo imaginas silvestre
reino agreste de tu trono
dispuesto a complacerte
mientras alegras lo dicho
invocando primaveras
el destino te reservas
como chamán del averno
que hace brotar infiernos
para quienes no lo adoran
tú no floreces hierbas buenas
al errar entre senderos
sino hormigones y acero
falsos azahares de piedra
que blanquean insolentes
tras tus pasos indolentes
mullida hierba que pisas
con tu auspiciada sonrisa
señor de capa y de copa
vas tasando cuanto miras
la gracia de lo que crece
pobre bocado de vida
frente a tu prole inclemente
en tus ojos prescindible
sucio musgo del camino
sin que por ello consienta
ser alfombra de tu sino
pues no es alfombra cualquiera
rocío de brote helado
savia sagrada de Tierra
a quien has puesto mal precio
por quien no bajas a verte
desde el llano hacia el cenit
relampaguea tu cetro
rayos de iceberg nos llueve
blancas esferas de nieve
tus boñigas de la suerte
mientras te copias del ciervo
(algo bueno siempre queda
de la cáscara del huevo)
porte y andar inocente
astas de hueso en ausencia
de todo juicio certero
que la historia nos demande
tu aguijón y el veneno.

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.





















lunes, 3 de octubre de 2016

¿Cómo es...?



¿Cómo es que de amor desfallece
aquel que el orbe rotuló de frío
y cómo puede y a todos cautiva
en calor dilatado,el verso consumido
en amor vagabundo que trafica en vidas
para matar el hambre de fuego del mundo?

viernes, 30 de septiembre de 2016

Viernes por la noche


                                                             
                                                                 
Imagen: Said Lemtabti


Viernes por la noche
baile de disfraces
mi traje preparado
no desentona
ni la máscara azul
con su escueto tocado
ni la capa de raso
que abriga y confunde
sus brillos delicados
sobre un oscuro fondo
amarillo marchito
el discreto vestido
liviano como el canto
mi alma,halo brillante
volando entre las sombras
escombros de colores
hachados al crepúsculo
me siento mensajera
de este amor que perfuma
llamado primavera.


martes, 20 de septiembre de 2016

Un gorrión...



Un gorrión que cantaba a la noche del mundo
un ángel reciclando con la voz
la luz hacia el umbral a oscuras
una pequeña luna destellando en la bruma
una muñeca rota olvidada en la acera
una sombra de niña
aleteando en la nada
como un tatuaje en su piel
unido al karma
una mujer de ayer
bendiciendo el mañana.

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.

domingo, 11 de septiembre de 2016

BROTE DE INVIERNO




                                                                                       
Encanta el aire
memoria de primavera
por el sendero quieto
agotado de invierno
remanso de ocre
compuerta abierta
virtud de la letra viva
emborracharse de espera
cuando con alas de bruma
baja espesada la pena
verde rocío se escarcha
verde sal sobre tus cuerdas
guitarra muda
zarza sin llamas
aromo en huesos
demora el pampero
su viaje incierto
entre tus brazos desiertos
juglar sin rostro
ecos de versos susurra
cascadas voces de hojas
cálido y dulce incienso
para el luto de tu copa
despierta al sueño
guardián del bosque
ángel del nido
claro de quena resuena
tu pentagrama vacío
de líneas marchitas
lánguidas notas alumbra
sangran tus yemas!










viernes, 2 de septiembre de 2016

RITO ARCANO






¿Has visto la alfalfa flamear
allá en la Pampa?
¿Has visto correr Pamperos
sobre los llanos quietos?
¿Y al agua clara
volverse negra en la acequia?
sabana verde
desierto fértil
inmensidad del viento
espejo de la noche sin estrellas
zumbido de voces pequeñas
asistiendo al silencio
y una letanía de chicharras                                          
sofocando la siesta
así respira la tarde llana
de espalda al suelo
la mirada lejana
volando por el cielo
vaciada ya su copa
de veneno
tiembla el horizonte
pálido e incierto
sube una luna roja
como hostia sangrando
el vino consagrado
de un rito arcano
sobre el altar del llano
ofrenda y sacrificio                                              
va de luto la sombra
por el bien perdido                                                
y enciende sus velas
la noche dolorida
por lo muerto en vida.


                   





                                            Imágenes tomadas de la web,derechos a sus autores.

















lunes, 22 de agosto de 2016

22 de agosto:cumple de mamá

Un 22 de agosto nacía la mujer que,ventinueve años después, sería mi madre.

Hija mayor de dos italianos venidos a Argentina en diferentes barcos.
Primero llegaría mi abuela con siete años acompañada de su madre y su hermano  menor.El padre los estaría esperando después de un año de buscar la tierra y prepararla para su primer cosecha.Recién entonces los habría llamado para que atravesaran el océano en busca de su nuevo hogar.Huían de la guerra y de la desolación.

Mi abuelo no huía.Con sólo quince años vino a visitar un tío que emigró después de la primera gran guerra.El tío resultó tener el clásico trauma que lo despertaba por la noche en medio de una pesadilla de la que no podía salir con facilidad y tomaba su arma y disparaba hacia donde el enemigo aparecía.
Mi abuelo,un adolescente todavía,empezó a temerle al anochecer.Y finalmente optó por la paz abandonando al tío a sus alucinaciones.

El adolescente consiguió trabajo en la compañía del tren que continuaba mejorando tramos hacia el interior y allí hizo varios amigos,italianos como él que no hablaban una pizca de la lengua vernácula.
Por su parte mi abuela,Bianca,tenía que ayudar a su madre en las fatigosas tareas del campo y la escuela le resultaba una pesadilla.No entendía nada y los otros niños solían reírse de sus confusiones constantes.Finalmente una oportuna enfermedad la apartó lo suficiente de las clases como para tomar coraje y no regresar al aula.Y fue fácil convencer a su madre Giulia ya que nuevos hermanos se sucedían y su presencia en el hogar se hacía cada vez más indispensable.

Cuando Giovanni llegó al pueblito donde vivía Bianca,se asombró de la gran población italiana que se asentaba en él.Dejó de sentirse un extraño perdido en otro mundo y recuperó el entusiasmo y la confianza en sí mismo.Decidió quedarse como otros jóvenes de su edad,felices de recuperar algo del terruño lejano.Se volvió un vendedor ambulante que recorría el campo y llevaba golosinas y artículos diversos que podían resultar del agrado de las familias italianas que sembraban la pampa.Y entre la clientela que hizo con el paso del tiempo,estaba Bianca.
Bianca debió enamorarse a primera vista de aquel humor ocurrente envuelto en bucles castaños rojizos,simétrico rostro y chispeante mirada,la más dulce que se pueda una encontrar en este mundo,así de hermoso,listo y encantador era mi abuelo Giovanni o Juan,como lo llamaban los argentinos.
Juan,sin nada de valor en este lado del Atlántico,enamoraba con sólo su personalidad y su apariencia.Fue preciso que varios padres le impidieran regresar cuando descubrieron que además de vender sus baratijas,había logrado por mérito propio hacerse con el corazón de sus hijas.
Bianca no tenía un padre precavido y vaqueano experimentado en lances de este tipo.Un infarto había dejado a Giulia viuda y con cinco niños a su cargo en medio del campo de un país que le era desconocido pero que había aceptado y en el que fue depositando su esperanza a medida que su familia se volvía numerosa.Otras familias la ayudaban en las épocas de cosecha y la solidaridad se transformó en el valor recìproco más importante.

Cuando Giulia descubrió que su hija ,que todavía no sabía cómo se concebían los niños,iba a ser madre,montó en cólera y tras lograr hacerle comprender a la niña qué era lo que había hecho "mal",pudo obtener el nombre del "geniecillo" que la encantó con  golosinas.
A punta de escopeta,el pelirrojo encantador admitió haber caído en su propio hechizo y se mostró lo suficientemente arrepentido como para enmendar la situación.
Por su parte,la madre de Bianca se comprometió a buscarles un terreno y levantarles una casa,para que la "magia" de sus actos llegara a un hogar "decente" y encontrara dos seres comprometidos en cuidar de ella.

Así Juan se convirtió en Don Juan,el mosaiquero,que construía bancos y mesas de piedra artesanales a pedido desde su propia fábrica instalada en el patio trasero de la casa.Y Bianca,en Doña Blanca,mamá de cinco niños como su madre.
Los cinco hijos de Giovanni y Bianca,fueron argentinos,estudiaron en la escuela y aprendieron a superar su léxico matizado por italianismos,con el tiempo.Pero Ëlida,la primera y mayor,no sólo hablaba y escribía un perfecto castellano,sino que fue la mejor de su clase,la maestra de sus hermanos,la cocinera auxiliar,la encargada de los quehaceres y prácticamente la madre del más pequeño que llegó quince anos después que ella.Ëlida,la consecuencia del primer amor de una niña que no sabía nada del mundo más allá del alambre del campo y de un joven que apenas atravesaba la línea que separa al niño del hombre.

Mi madre nació un 22 de agosto de 1932.Era la primogénita de una pareja muy joven de 16 y 18 años.Sus padres,dos personas  sencillas y cándidas que alcanzaron la edad de la razón con una criatura en brazos,sin saber mucho de la vida pero listos para pasar el resto de sus vidas juntos,trabajando muy duro.
Por eso cuando escucho que dicen que los jóvenes de hoy tienen la cabeza en las nubes,yo me rìo.Me rìo porque tengo la dicha de tener recuerdos,de haber compartido tanto con mis abuelos y de haber estado ahí,la oreja dispuesta,frente a sus historias y anécdotas,frente a sus corazones tan ricos de vida,tan plenos de lágrimas y risas.

Imagen: Mi mamá Élida,en una fotografía  típica de época,celebrando su compromiso matrimonial con mi papá.

jueves, 11 de agosto de 2016

Luciérnaga de invierno




Luciérnaga de invierno
no vueles en la noche
que muerde tus alas
con dientes de hielo
esfúmate del aire
cristal pulverizado
Imagen tomada de la web,derechos a su autor.
confúndete de luna
esa argenta amazona
en montura de nácar
por las cuestas oscuras
asciende deslumbrante
reuniendo las luces dispersadas
por el viento ártico
hija amada de la Tierra negra
del sol concebida
parida entre sombras
al borde del mundo
marginal y errante
corazón fantasma
en amor cautivo
guía del camino
compás de los mares
ritmo de la vida
su pócima de plata
resplandece el cosmos.










lunes, 1 de agosto de 2016

DANZARINA


Imagen:  Yasuhiro  Fujinuma


la danzarina
gira en un sueño
de pétalos perfectos
lleva un sol dentro
que ilumina el paso
parece porque sí
seda y aspaviento
pero es dulce engaño
de aroma y fuego
flotando en el aire
risa de la brisa
candil en la tarde
que se está apagando
parece porque sí
esbelta y elegante
bailando indiferente
creída y arrogante
tan solo porque sí
parece un bello fraude
astuto encandilante
misterio en el camino
de los bichos errantes
que ignoran el sentido
de galas y de brillos
en medio de la tarde
que brama agonizante.

viernes, 29 de julio de 2016

QUIERO SOÑAR



"Dentro de mil años no quedará nada
de cuanto se ha escrito este siglo
leerán frases sueltas,huellas
de mujeres perdidas,
fragmentos de niños inmóviles,
tus ojos lentos y verdes
simplemente no existirán.
Será como la Antología Griega
aún más distante
como una playa en invierno
para otro asombro y otra indiferencia."
                                                              ROBERTO BOLAÑO



                                                                                         
                                                                             
Solo se escribe en el presente
como la vida se vive en el hoy
algún día tal vez no lejano
no quedará más que rastros de ruinas
de nuestra derruida humanidad
y otra humanidad advenediza
quizás despierte al universo consumido
con el misterio que enciende la vida
no sabrá de nosotros
más que nosotros de las manos pintadas en la cueva
no tendrá de nosotros
ni los pútridos sueños perdidos en la arena
no verá el mundo
con los ojos ciegos de nuestra ceguera
quizás por suerte o gracia instintiva
no sucumbirá a las mismas miserias
y será ese eslabón perdido
que se encontró a sí mismo
en las otras miradas
en otro flamante paraíso
que retoñó de su última muerte                                            
sobre los óseos pensamientos
vitrificados en las eras
un paraíso compartido
que no se alimentará de sangre
ni tendrá por virtud el olvido
de las cosas que no merecen olvidarse
un paraíso amado
sentido a cada paso
como un solo latido
como un cálido abrazo
que merece cuidarse
quiero soñar como sueña la Tierra
madre al fin
aquella humanidad será feliz
libre de guerras e indiferencias
lleno el lagar
su sentido de existir
la palabra brinda.                                                      















                              Imágenes del Campo  Piedra Pómez,Antofagasca,Catamarca,Argentina
                                Fotos tomadas de la web,derechos a sus autores.

jueves, 28 de julio de 2016

¿QUIÉN SINO ELLA?



"Dicen que silenciosas las mujeres han sido
De mi casa materna... Ah, bien pudieran ser
A veces, en mi madre apuntaron antojos
de liberarse, pero se le subió a los ojos
una honda amargura, y en la sombra lloró."
                                         Alfonsina Storni
                                                                                       




                                                                           A la memoria de Alfonsina

Quién tuviera el perfume de esa rosa
que despierta la noche
con silueta de loba
lengua de fuego
canto de alondra
piel de amapola
aura de fénix
vocación de Selene
que arenga
al borde de la costa
las curvas devoradas por la sombra
encabritadas de espuma
agrias de amargura terrosa
a saltar a la altura
a desplegar la atrofia
de alas sumergidas en las dunas
soldadas en sal y arena
herrumbres de naufragios a solas
tesoros en espera
marea que puja
parto del Hombre
que nunca nace.

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.

miércoles, 27 de julio de 2016

INDECIBLE

Tanto derroche de la ingeniería genética
tanta complejidad que desconcierta
tanta artesanía rebuscada
tal magnitud de extravagancia sencilla
solo puede pensarse o sospecharse
una mano creadora antropomorfa
fabricando los entes con capricho
con la mente perdida en infinito
acomplejada en lo simple
y un principio artífice suicida
que abandona su obra a la codicia
del ente que se piensa a sí mismo
el mundo suena extraño en la palabra
pensada para hacerlo más tangible
(que quepe la razón en un abrazo)
y cae como nieve que discurre
blanqueando las sombras de lo absurdo
reducida en su rol a un trotamundos
alguna vez juglar su esencia nueva
más cercana al dios que se desviste
de toda su soberbia cotidiana
olvidado boceto de un arte incomprendido
que se oculta a sí mismo
y escapa de espejismos racionales
hacia las tierras salvajes liberadas
de toda condena al vacío
que abre nichos azules entre palabras
hay tanto indecible sentido que delata
la gracia fáctica del enigma sorprendido
en su propia mirada estupefacta.


Imagen: yasuhiro fujinuma

lunes, 18 de julio de 2016

Solo para mí


                                                                         
Pequeñas manitos                                                          
niño de tres años
te fuiste del pago
al monte talado
a la tierra blanca
del Dulce salado
la arcilla del tiempo
te moldeó lejano
te quedaste enano
solo para mí
tus manos pequeñas
en mis grandes manos
húmedas y cálidas
solo para mí
tu mirada enorme
me sigue mirando
desde ese otro lado
niño te ha esperado
mi ilusión de madre
sin dolor de parto
porque fuiste mío
niño de mi alma
ni primo ni ahijado
hasta aquella tarde
en que ya no estabas
y yo hice como
si a mi lado andaras
rumbo el parquecito
rumbo a la ancha plaza
en la calesita
tu mundo soleado
girando y girando
te quedaste así
niño de tres años
siempre en mi mirada.











lunes, 4 de julio de 2016

Al corazón poeta



Enciende la oscuridad
corazón poeta
baja tus escudos
molinos del viento
alza tu bandera
de nuevas quimeras
aférrate al borde
de tu tierra negra
como hierba al médano
muérdete la lengua
crisálida del tiempo
afila los nervios
despierta al olvido
clávale las garras
al aire silente
ahuyenta la nieve
con fuego de sangre
cuida que te hiela
si logra tocarte
con su mano inerte
mantente latente
abreva tu llama
que enciende en la noche
las luces del alba
no dejes que muera
el canto en las ramas.

Imagen:Paolo Dalprato Photographer




jueves, 30 de junio de 2016

CUENTO SIN SOL


Amigos,cada día se hace más difícil de remontar.Pero lo intentamos,verdad? Somos sobrevivientes y como el caracol,tratamos de mantener la casa arriba,alta esa sensación de seguridad que nos permite hacer nuestro camino.Pues es el destino del hombre pararse en sus pies y andar.Hoy tal vez más cercanos a Lázaro,escuchando esa voz que desde algún lugar confiable nos impone:"Levántate y anda".Vivir se nos impone como un privilegio que debiéramos agradecer.Pero la vida es nuestra pasión,más allá de los dictados de la mente.Y absolutamente,la vida es un regalo que nadie debría administrar como privilegio.Es nuestra esencia.Y por ella somos hermanos.Hoy vi un trabajo compartido en la red que me llevó a escribir lo que sigue.Es una conjunción de tiempo y espacio por el que caminamos juntos.Por momentos,nos sentimos vitales,por otros,solo personajes de un libro que escribió otro.Yo escribo desde el nosotros más que desde mi yo personal.Escribo desde este eterno presente que compartimos.¡Un abrazo hermano!


CUENTO SIN SOL

Se fue a dormir
su resaca entre almohadones grises
con un rotundo vómito amarillo
nos bendijo dos días
se siente enfermo
con cada vuelta al globo
le tiembla el ojo
de furor
su ira se destila
roja sobre la tarde marina
persignadas sirenas
ensayan un adiós
entre las piedras
preñadas de ira
y un despliegue elegante
icebergs en lenta procesión
barcos fantasmas de la niebla
infaltables a la cita
del relato corsario
como una extraña magia con hadas
transformadas en cuervos
el final de la historia narrada
extingue cada personaje alado o sin alas
que pobló el arte de sus páginas
hasta el mar apagó sus altas estrellas
nada queda de pie al acabar el cuento.

Imagen: Heinz Udo Zemlin





lunes, 20 de junio de 2016

De cuando no tengo ganas de escribir.Anécdotas con papá.



Cuando no tengo ganas de escribir,divagar en  sentimientos es una manera de dejar al yo correr entre margaritas,suelto,a su merced,que paste mansamente como Platero,cerca de una fuente o de un manantial de montaña para que se reúna con la gracia natural,se satisfaga y luego,ebrios los ojos de verde magma nos mire con esa profundidad animal que parece conectada al corazón del universo,sin pretención de éxtasis místico,tan casual e instintiva como las respuestas que las mentes de ciencia dan frente a los gestos afectivos de las otras especies.Pues con manifiesto irrespeto,por mucho tiempo, hemos despojado a los otros seres de capacidad de pensamiento emotivo reduciéndolos a simples manojos de cables excitados por el instinto.A tal punto que ahora mismo nosotros nos estamos cuestionando la posibilidad humana de  pensamiento afectivo más allá de los sentidos involucrados.
Así,el yo divaga en aquella materia de la que estamos hecho porque de ella nos alimentamos.
Entonces,insisto en aferrarme a los buenos sentimientos como un engripado a la memoria de la salud.

De alguna manera una siempre precisa un abrazo aunque su madre le haya enseñado de muy pequeña que un abrazo es algo estúpido y molesto.¿Cómo arriba un adulto a semejante concepto?Pues.porque se teme a lo desconocido y para mamá como para sus hermanos y para el común de la gente de su generación,tallada a hachazos de leña para el fogón o el fuego de la cocina de hierro,a cintazos didácticos,a patadas de potro que exigían jinetes acreditados,a corneadas de vaca joven que reniega de su supuesta vocación lechera,a heladas lacerando las manos infantiles que se despellejan con la chala del maíz,para esta gente un abrazo era realmente algo desconocido.


Cada vez que saltaba la tapia que me separaba del baldío donde jugaban los chicos del barrio era un desafío de vida para mi corta edad.Aquellas escapadas épicas iban coronadas por el trueno y el relámpago de la varita de álamo que en manos de mi madre desplegaba,fáctica y ardorosa, todo su poder mágico contra mis pantorrillas.
Tengo que reconocer que no existía entre nosotros,los niños de las postrimerías de los sesenta, diferencias de ningún tipo a la hora de compartir el tiempo libre.Muy lejos estábamos de los prejuicios y remilgos de los adultos.Tal vez porque la infancia sea un lugar fuera del tiempo tridimensional o porque nuestras mentes tan nuevas no podían hacer otra cosa que resplandecer de asombro y de empatía.Y habrá seguramente quien pensará que las almas afines se encuentran en cada existencia.Algo que me tiene desconcertada sin sacarme el sueño,pospuesta en la fe,porque siendo yo tan bendecida en milagros me he vuelto incrédula con cualquier clase de teoría,más aún con las hipótesis especulativas .Algo que muchos me recriminan y otros reprueban.

Los chicos no solo me incluían sino que me hacían el honor de elegirme como líder,tan vivamente encarnaba yo a Tarzán como a un cacique rebelde o al hombre del rifle.Tenía  ese entusiasmo dinámico que rayaba en lo temerario a la hora de lanzarme en una liana desde lo alto de un árbol como la energía brava de un personaje de serie al que nunca se le vuela el sombrero ni se le cae una pluma aunque rueda cuesta abajo por desniveles interminables.
Aquel escenario de juegos no era otra cosa que la prolongación feliz de mi patio donde a solas-hija única por desgracia-interpretaba un sinfín de roles actorales que no contaban con la simpatía de mi madre.
-Otra vez hablando sola,Analía-me reprochaba al ir a tender la ropa.
-Mamá,estoy jugando al teatro!Ya lo sabes!
-¿Por qué mejor no juegas a las muñecas?
Era el sermón de cada día.Suspirando me preguntaba por qué los varones tenían juguetes más divertidos como el mecano y los ladrillitos.Incluso los ejércitos inertes de soldaditos de plomo de mis primos eran más entretenidos.Me hubieran venido muy bien a la hora de trazar planos en la tierra y poner mis personajes en acción de manera menos ridícula,menos indigna.Pues aunque había tomado prestados algunos soldaditos de Pichi y de Gustavo (cuando ellos no los vigilaban recelosos de mí),usar palitos para la ropa como reemplazo de actores de verdad era una decadente vergüenza para mi teatro independiente.
¡Las muñecas!
¿Alguien puso en dudas la buena fe que los adultos  tienen hacia las muñecas a la hora de incentivar a las niñas a jugar con ellas? Claro que me encantaba aquel bebé de yeso que mi padre consiguió ganar en el parque de diversiones ofreciendo dinero a otro padre que disparaba infalible a los patitos de madera.Primero intentó comprar uno,pero ante la negativa del vendedor que exigía acertarle unos tiros a los patos en movimiento uniforme acelerado para acceder a tal muñeco,mi padre optó por convencer a un buen tirador para que ganara por él el dichoso muñeco que yo quería.Durante años paseé,arropé,alimenté y cuidé de aquel bebote eterno,una réplica exacta de cachorro humano varón.Hasta que se partió en pedazos.Primero perdió un brazo,luego parte de la cabeza.Poco a poco se iba desmembrando pero jamás lo abandoné.Y sigue ahí en la piecita de mi infancia como testigo de que una muñeca bebé acumula mucho de nuestro afecto en la niñez.Pero ¿a qué viene eso de jugar con modelos profesionales de plástico? Me pregunto si es saludable.

Las muñecas me aburrieron demasiado pronto.Menos cuando papá jugaba conmigo.Cuando papá jugaba conmigo yo reía por dentro!Él hacía hablar a las muñecas y yo me quedaba sorprendida.
Aquel rostro duro,curtido por una pragmática e impuesta filosofía desde niño o,mejor dicho, por un culto al trabajo como sentido último de ser,se transfiguraba a mis ojos.Un histriónico cantor de tangos emergía con aeronáuticas gesticulaciones de brazos.Yo accedía a su cara,la que estaba sepultada debajo de décadas de trabajo extenuante y rutinario y de una infancia y juventud abandonadas a su suerte.Papá recuperaba el niño imaginativo y soñador que se dejó olvidado entre tantas faenas de peoncito de campo.El que creció entre ruedas de mate y café en torno a un fogón que calentaba la guitarra payadora y  abrevaba en las gargantas los cuentos de aparecidos.Cualquier niño con hogar y escuela,habría deseado al menos una vez aquella orfandad en la noche campera antes del beso para dormir.Mi padre le hubiera cambiado toda esa peonada por el beso.
Entonces yo me dejaba llevar por aquel niño liberado y me perdía en un mundo de fantasía como otros niños cuando sus padres les leen cuentos.

Papá no me leía historias pero no era preciso.Armaba conmigo el álbum de figuritas mientras mamá preparaba la cena.Era un compinche de juegos.Hasta un avión a control remoto me compró.Y me llevaba a volar en avioneta,al aeroclub de mi ciudad,aunque mi madre se oponía.Retomaba así el sueño que debió abandonar cuando,siendo joven,el patrón le dio un ultimátum:el trabajo o volar.Es probable que no tuviera el dinero para sacar la licencia y le haya pedido dinero prestado.Aunque esto último es una conjetura mía al respecto. Cuando todavía era soltero y se daba el lujo de imaginar diferentes caminos,papá pilotaba y hasta sabía aterrizar en el campo de surcos de un tío abuelo de su novia,mi madre.Quizás para impresionar bien a la familia.

Por todas estas cosas,yo le seguía en cada vuelo de su imaginación.Porque mi madre admiraba a mi padre por haberse construido a sí mismo en total soledad y en la pobreza más destructiva que un niño pueda pilotar.Pero yo todavía era muy niña para conocer toda su historia.Y aun debo de seguir siéndolo porque solo obtengo anécdotas y relatos sueltos de su boca.Y ni una sola queja o reproche hacia quienes debieron haberlo cuidado como a sus otros hijos.
Por lo tanto,yo le seguía en cada vuelo de su imaginación porque lo amaba con todo mi ser.


                                                                                                                 Fotografías familiares.

viernes, 17 de junio de 2016

Aquí viene la paz

                                                              En memoria de Alberto Luis Guerra.

Aquí viene la paz
color de algo olvidado
remedo de sabor amado
suspendiendo en la ventana
un llamado
como trino cortado
presagio o alarma
aletea cegado
por el filo de luz
arrinconado
en la pausa acribillada
por tanto cielo escarchado
otro carámbano colgado
en la baranda
aquí yace la paz
flotando como fantasma
con dos alas de cristal
y una flor en la cara
suspiro plegado
por la mano del aire
congelado
tributo a la esperanza
que saltó a la calle
esta mañana.

Imagen:Paolo Dalprato Photographer



jueves, 16 de junio de 2016

Nana para un niño olvidado



Hay un sendero de mariposas

que me he traído conmigo

desde la tarde caminada

para colorearte esta noche

mal dibujada.


Niño mío

será el abrigo

para tu cuna

desencantada

será tu estrella

bajo tus párpados

inundados

será la luna

para tus cielos

encapotados

ve con cuidado

mares de ripio

afilan tu barca

aires de niebla

hielan miradas

vientos de nieve

cubren las huellas

del otro lado

cazan los ángeles

acorazados

sueña despacio

cuéntale al viento

cantos de infancia

luces del alma

fuera del tiempo

para que llene

como tú haces

su hambre insondable

para que sacie

su sed de cielo

rey de los míseros

dios de los muertos

sol de los ciegos

tú que eres oro

tú que eres cielo

tú que eres todo

no dejes que nadie

corte tus alas.









Imagen: Marie Thompson

miércoles, 15 de junio de 2016

OSADÍA



  La habían arrojado como una afrenta sobre la plana superficie.Inútil mirar a los costados.Estaba abandonada a su suerte.Encaramada a la línea horizontal de un susento endeble que ofrecía su magra llaneza,fiel servidor inmutable, y se sentía como servida en bandeja,desnuda frente a la gigantesca contemplación del ojo.

 Más allá del margen,un desierto blanco,tan blanco como los nevados surcos que lo atravesaban.
Liberada por la mano que la forjó,concebida desde la furia,el dolor y la injusticia de una extensa concatenación de hechos funestos y provocados.¿Provocados por quién?Nada menos que por aquel que la observaba con estupor y asco.

Por mérito propio no estaba allí.Tampoco por misión o estrategia de vida.¿Cómo había llegado entonces?¿Cómo no diluirse ante aquel muro?¿Còmo no desaparecer de aquella vista insostenible,furibunda?

Tan pequeña en aquel mundo sin colores.Tal impotencia le recorría por sus curvas afiladas,heridas y quebradas bajo la inercia de cada esputo salpicado,casi ferozmente esculpida.
Qué batientes sensaciones albergaba allí arrojada,indefensa.De cuánto dolor ácido tenía que llenarse.
No estaba ya demasiado sola y callada de sí misma,tan subjetivamente vaciada de sentido existencial,tan inerte,tan fría para quienes podrían llegar a verla.

Qué esperar entonces de quienes se atreviesen a mirarla.Acaso no la confundirían con sus otras semejantes,versiones de su imagen,réplicas de sí misma sonando similares por desiertos parecidos en inclinaciones y saltos más cuidados,más meticulosamente pensados.O con aquellos improvisados,azarosos deslices de inconciencia,inescrupulosos,ávidos de perfidia o negligencia.

Y cómo verla a ella después de tantas miradas ensuciadas,saturadas de desencanto o de sombras entintadas.Cuál era el sentido de su queja sino otra forma más de concebir el absurdo.A dónde iría a para finalmente afianzada en un pico carroñero,taladrando un destino de quebrantahuesos,provista de espolones envenenados.

Alguna vez tuvo alas de mensajera e ínfulas de cupidos y morfeos.Alguna vez sintió chispas de fuego circulando por un cuerpo de Fénix.Viajera de cielos planeando sobre mares como albatros presintiendo la costa que protege los nidos.Tan lejos el significado de su signo  o tan sordo al sonido o ciego a la forma.

Sería esta la última silueta de una disritmia sin regreso.El legado mísero de un abuso perpetrado tozudamente por simulos racionales.Cómo es la naturaleza de un estómago que no se alimenta para saciarse ni se satisface de lo que lo alimenta sino que busca llenarse de un vacío mortal.

Se sintió como una cadena arrastrada por un ente fantasmal condenado a vagar eternamente por su elaborada nada.Un barquito de papel lanzado a la correntada por ese capricho infantil que sabe que no es barco ni lo será,que no conduce a nadie ni conducirá,que no tiene destino ni esperanza más que satisfacer el experimental placer del juego.

Por eso hoy reniega de lo que siempre ha sido.Hoy elige la osadía de no ser una pobre palabra estrujada entre pérfidas manos.


                                               Imagen tomada de la web,derechos a su autor.