La palabra pequeña es el corazón de mi blog. Esas palabras que son como las flores silvestres,tan cotidianas y tan increíbles en su sencillez que solemos creer que es imposible con ellas armar ramos espectaculares sin recurrir a sinónimos más ilustres .Y yo quiero aquí reinvindicarlas recuperando esa gracia auténtica que tienen las diminutas cosas esenciales. ( Protegidas por derecho de autor y publicadas)
martes, 5 de diciembre de 2017
A mi ahijado en su día.
Feliz cumple,niño mío!!!
Quiera y déjese querer
que cada quien quiere
como mejor puede
y no como el otro quisiera,
pues quiere bien
quien quiere como es querido
mal quiere el que le pesa,
querer más solo duele
a quien no ha aprendido.
Ud.,mijo,siga aprendiendo
esta vida es una escuela
con o sin sentido
da lo mismo,
premia y castiga
a diestra y siniestra
solo es cuestión de tiempo.
Ud.es el sentido
y el camino,el día a día.
Téngase por bienquerido siempre
niño deseado
niño esperado
mientras haya una Mirta
o una Analía.
No se tome tan en serio
que en la vida todo es sueño
y está hecha con cenizas
de otros sueños.
Sueñe y viva.
Autora:Analía Amaya
Imagen tomada de la web;derechos a su autor.
viernes, 17 de noviembre de 2017
NACIÓ
Nació
de la noche sin estrellas
¿a
quién le importa un vagido
condenado
al destino
entre
tantos destinos
culpables
de inocencia?
Era
un vagido vivo
inmensamente
vivo
pero
no hubo ángel de la suerte
solo
un hombre
caminando
la muerte
abriéndose
paso entre los vivos.
Un
caso diferente
de
aquellos otros casos
que
viven de otras muertes.
Lúgubre,conciente,
no
tanto de su muerte
como
sí de la vida.
Y
tan despierto en lo injusto
que
los cuervos no osaban tocarle
ni
la Parca llevarlo consigo.
Tal
vez quien pensara pensase
que
Dios es equilibrio constante
entre
dos filos
o
mansa corriente inalterable
discurriendo
los vetustos nervios
del
sistema viviente
o
acaso el eco de un corazón eclosionado
en
infinitas partes
literalmente,desangrado en estrellas...
Autora:Analía Amaya
miércoles, 15 de noviembre de 2017
Patio de Primavera
Patio,cielo encauzado.
Jorge Luis Borges
Patio
de primavera
luz
de la savia
simetría
sin tiempo
melodía
irradiada
madurando
los verdes
versos
germinales
fueros
de los ramales
cuerdas
y vientos,
triángulos,timbales,
clamor
de árbol
tango
contemporáneo
arrullo arracimado
cielo predestinado
arrullo arracimado
cielo predestinado
a
un patio sin aljibe
o
a un aljibe sin patio.
Autora:Analía
Amaya
PREFIERO
Mejor,quizás,
como
dijera Borges,
“imponderable olvido”
la
tierra fiel
el
ancho Ponto amigo
el
sempiterno viento
la
niebla perdida del camino...
Mariposa
de agua
sobre
un loto dormido
en
el vacío…
A
la carne y la sangre
de
ese círculo dantesco
de
ese infierno quijotesco
donde
con pobres cuerpos
se
alimentan
carnívoras
almas en la arena.
Autora: Analía Amaya
Imagen:Tomada de la web;derechos a su autor.
Caperucita y el lobo
Al
borde del bosque
toc-toc,toc-toc.
Pregunta
“¿Quién es?”
Responde”Soy
yo”.
Desde
la ventana
el
lobo feroz
sonríe
a la niña
con
gestos de amor.
Pregunta”¿Por
qué?”
Responde
“No sé.
Ni
hombre ni Dios.
Sólo
lo que ves.”
“Tengo
un corazón
que
late al revés.
Cuando
vengo,voy;
cuando
soy,no soy.”
“Me
duele querer
con
esta pasión
de
lobo feroz
devoro
mi ser”.
Al
borde del bosque
“Ya
no temeré”
responde
la niña
ufana
en su fe.
Y
sigue cantando
con
voz de papel
al
lobo perdido
jugando
a querer.
Letra:
Analía Amaya
Imagen: tomada de la web;derechos a su autor.
martes, 10 de octubre de 2017
NANA DE PRIMAVERA
Imagen tomada de la web;derechos a su autor. |
Polvo
de runa
polvo
de bruma
polvo
de escarcha
la
luna pinta
la
noche blanca.
Sobre
los techos
detritos
de fantasmas
espejo
de cenizas
prueba
la noche
su
gala blanca.
Susurra
en negro
la
brisa clara
entre
las ramas
recién
brotadas
de
la penumbra.
Olores
de Primavera
la
noche en gala
abren
racimos de estrellas
casi
borradas en nácar.
Duerme
la noche bella
emborrachada
de plata
sueños
de cal barata
bajo
un vómito de estrella.
Autora:Analía Amaya
domingo, 8 de octubre de 2017
De mi cuaderno de secundaria
He aquí una de mis aberraciones escritas (hobbie que traía desde la infancia), durante mi vida en la escuela secundaria.
A los catorce años sentía que solo había dos opciones para mí,vivir o morir.Y opté por hacerme monja.
Claro que mi madre no estaba dispuesta a consentirme este deseo.Por lo que luchó tenazmente para cambiarme la idea.Y al final ganó,como siempre.Creo que este es uno de esos triunfos que tengo que agradecer o debería decir eso.Supongo.
Yo nací algo mística y la vida rutinaria no se me daba bien.Pequeña,enfermiza,raro espécimen de hija única,solía hacer o decir cosas que nadie entendía o podía imaginar de dónde me venían porque no era adoptada y mi familia además de gente común era de una sencillez existencial que me asustaba,por no decir la verdad,me apenaba.No tenían ni imaginación ni sueños ni nada que a mí me parecía saludable como en la vida de artistas y músicos.Mis padres a mis ojos eran aburridos y tristes.Pero yo sospechaba el por qué.Demasiado trabajo y muchos problemas económicos.Por eso me gustaba cantar y bailar incluso para divertirlos un poco.
Supongo que fui un verdadero problema para ellos,tan diferente entonces a otros y tan parecida a los niños actuales.Mi tía abuela me dijo cuando yo ya era adulta:"Cada vez que pienso lo distinta que te veíamos y ahora puedo compararte con mi nieta que se parece tanto a vos cuando eras chica...me parece increíble..."
Realmente,me reconforta pensar en lo que me dijo aquella tía.Era una de mis tías más queridas.Tenía el don del optimismo y un compromiso con la alegría muy contagioso.Pero era el amor al campo,a los animales y a su dulce de higos lo que nos unía más allá de los lazos familiares.En la calma de su chacra en medio de la llanura pampeana yo podía sentirme totalmente feliz de existir.
Sin embargo sonaría injusta si no agregara lo buenos y cariñosos que fueron conmigo los vecinos de casa.Mi barrio era el sol del pueblo para mí.Toda la alegría que faltaba en casa,desbordaba en mi barrio,curiosamente.Incluso los besos y expresiones afectuosas que escaseaban puertas adentro,sobraban en las visitas diarias,porque entonces la gente tenía tiempo de visitarse por horas y reunirse a charlar y matear como si tuviera la eternidad por delante.Y las casas florecían con la Primavera como si más que un barrio,aquello hubiera sido un vergel,mi pequeño paraíso en el corazón de una ciudad humilde.
De todo aquello todavía queda en pie el jardín de una esquina,que rodea a la casita en un abrazo de espléndida humildad,donde el lujo de las plantas y los pájaros desborda hasta divinizarlo.Pareciera que allí sí todavía sigue paseando Dios y la gente no se ha perdido en el lujo del cemento y la ostentación por sobre todas las cosas, que,en verdad, sí importan.
Vaya mi gratitud a la Vida,a mis padres,a mis vecinos,a mis tíos abuelos no porque fueran perfectos,sabios o santos sino por haber sido parte de un cosmos verde y radiante,tan bellamente humilde como querible,lo suficientemente real e intenso para despertar a cualquiera de su peor pesadilla..
miércoles, 27 de septiembre de 2017
CUADRO
Imagen:acuarela del artista Pol Ledent |
Sobre
la tarde
llovizna
o intento
se
escurren grises
gritos
del viento.
Desde
las ramas vacías
que
se quedaron durmiendo
bajo
la rima de un canto
hechos
con trinos y gorgeos
ronda
un encanto la casa
rompen
las olas del viento
contra
un muro levantado
con
paleta de arquitecto
y
como fantasma helado
corre
un río de silencio
con
un rumor de piedras
que
va escalando el cielo.
Esporas
de frío gris
prana
gris de la muralla
es
una lápida el cielo
en
nubes adoquinada.
Sobre
un vetusto artefacto
al
resguardo de una estancia
una
piedra que ha brotado
empolla
huevos de escarcha.
La
casa se ha vuelto templo
flanqueada
de gris nevada
duerme
su largo sueño.
Y
en un letargo de musgo,
lago
gris ,brisa amarrada,
arrulla
la casa su paz pintada.
Autora:Analía
Amaya
sábado, 16 de septiembre de 2017
Conversación en el Infierno
Dante y Virgilio en los infiernos, de Eugene Delacroix. |
Mira
Dante la última legión de los condenados
Pobres
almas arrojadas al destino.
Más
allá del círculo de los traidores y vendidos;
más
allá de los que cambian el camino
construyéndose
otro dios de barro
de
oro o de sombra esculpido.
Un
horror sin parangón le atraviesa el pecho
como
siete espadas al rojo vivo.
Desfilan
las huestes en apagada marcha
sin
temor ni llanto,sin exaltada expectativa.
-”¿Quiénes
son esas sombras de osadía vestidas
cuyos
rostros no acierto a descubrir ni sospecho amigas
tan
altas caminando al otro lado del río
como
si fueran a embarcarse a una antigua aventura
hace
tiempo labrada y harto conocida?”
-”Son,querido
Dante las almas de los condenados
que
a diferencia de los arrojados al caprichoso albedrío
adolecieron
de él desde un principio.”
-”¿Cómo
ha de ser posible,Maestro,semejante olvido o vacío
en
la Suprema Justicia Divina?
¿Cómo
creer que algo tan atroz,para mí,tan carente de sentido,
tenga
espacio,calma cabida o sustento consentido
en
la Infinita Gracia dispensadora de Vida?
No
pueden mis ojos concebirlo ni mi corazón tolerarlo.
¿Me
hablas de azar o Caos tú que ahora comprendes
que
nunca pudo ser permitido tal abismo o absurdo
en
la Sinfónica Armonía de la Obra Celeste?”
-”Agudiza
tu vista,Dante,porque tal Armonía no he visto
en
esta esfera que tu juicio admite como digno Infierno,
como
si Caos fuese tal cual el griego quiso
Padre
de Noche y Día antes que Cristo Estrella
él
movía las Aguas en disperfecta armonía
según
santo Albedrío o bendita porfía
pues
un furor gigante regía sobre un Cielo
desprovisto
de luz y de temblor de estrellas.
No
me interrogues a mí,sombra ilustre a tus ojos,
por
qué fui destinado a crecer entre dioses
y
tú,alelado amigo,a un mundo más simplista
que se erigió en Uno para inmolar a todos.”
Autora:Analía
Amaya
sábado, 26 de agosto de 2017
SENTIDO
¿Cuál
es el sentido último de la filosofía sino hacer al hombre,hembra o
macho,más sabio
o
intentarlo?
Y¿dónde
es capaz el ente humano de bucear libremente,sin ataduras ni límite
sino en la poesía,
soltando amarras a todo prejuicio
conceptual,
confiando al ser sensible las velas,
atravesando
el insondable mar de su sustancialidad todavía mítica,
soñando que
existe la respuesta a todas sus búsquedas?
Imágenes tomadas de la web;derechos a sus autores.
Autora del texto:Analía Amaya
martes, 22 de agosto de 2017
Feliz cumpleaños Mamá.
Imagen: Mi mamá posando en fotografía típica de época. |
Mamá niña abanderada que no llevó la bandera pero era tan merecedora como el niño y se debió conformar con ser escolta
Mamá responsable de las tareas de sus hermanos por ser la mayor
Mamá cocinera experta a los diez años
Mamá perfecta ama de casa infantil
Mamá a quien no le permitieron seguir estudiando
Mamá apasionada por el cine
Mamá un duende al sonreír
Mamá jardinera,electricista,modista,enfermera,reparadora de objetos rotos,ama de casa o..."sus labores" como rezaban las actas de aquellos tiempos cavernícolas
Mamá adivina del futuro,conocedora del presente y memoriosa del pasado
Mamá me enseñó a observar los rostros por donde no se ve
Mamá pocas palabras pero las precisas
Mamá admirada,respetada y muy querida por todos los que la conocieron.
Cómo quisiera tenerte junto a mí para abrazarte fuerte,fuerte,fuerte.
Y volver a decir bien alto:HOLA MAMI!!!
lunes, 21 de agosto de 2017
Dios de Hielo
Imagen tomada de la web;derechos a su autor. |
¿Qué
es esta vapuleada fatiga
de
consumir la víspera
en
honor a la santa vitrina?
¿Hay
un cielo en espera
una
luz dolorida
aguardando
helada
a
que al fin amanezcas?
¿Y
son esas las sombras
peregrinas
que custodian tu vuelo
con alas desplomadas?
Allanado
el camino,
consagrado
el destino,
victorioso pacto
a
espaldas de la Vida
la
copa de albedrío
se
bebe un dios de hielo.
Autora:Analía
Amaya
martes, 15 de agosto de 2017
El oro y la esmeralda (poesía naif)
Y
me largué a reír
con
los ojos cerrados
como
el trigo en noviembre
estallando
en dorado
como
aquellos girasoles
olvidados
de sombra
toda
encendida en fuego
la
pampa milenaria.
Soñaba
el corazón
con
épocas paganas
cuando
la risa era luz
oteando
las distancias
y
los caminos señales
verdes
y azuladas.
Me
ganó el sueño
con
los ojos abiertos
como
piedra que canta
me
hundí en agua estrellada
y
fui la flor del sol
la
espiga en eclosión
la
planicie en llamas
la
infancia retornada…
y
la razón Amor
de tu paciente bien:
el oro y la esmeralda.
Autora:Analía Amaya
Imagen tomada de la web:último cuadro pintado por Van Gogh "Campo de trigo con cuervos" en 1890.
sábado, 5 de agosto de 2017
ENSUEÑO DE GUITARRA
Llora
guitarra cósmica
por
los acordes perdidos
que
se apagaron de frío
esta
noche en cualquier parte.
Mira
como
río hacia el vacío
tanta
música apagada.
Siente
todo
el flujo de la vida
detenido en la cascada.
Sueña
es
un cielo la intemperie
que
bendice a quien la abraza.
Autora:
Analía Amaya
viernes, 14 de julio de 2017
Cielo pintado (o Claraboya)
Cielo pintado
dulce manía
consentir la mente
llenar las paredes
blancas o vacías
con alegorías
carros ancestrales
disfruta la mente
la pared en blanco
artesana innata
desvela resuelta
el mito de Plato
y pare el garabato
creadora mater
el misterio en colores
mineral cascada
pictórico génesis
manos como estampas
¡aquí hemos estado!
señales
de premisas claras
lógica mundana
pinto,luego existo
el tiempo me mata
me despierta el hambre
pero sigo estando
como una polilla
muda en la crisálida
la brocha en la mente
la pared en blanco.
viernes, 23 de junio de 2017
ESPÍRITU DE INVIERNO
Extraña
criatura
alas
de niebla
bebe
vapores de luz
en
las tinieblas
suspiros
del pecho de la arena
al
agua que se esfuma
sumergida
figura
pompa
de negra oceanía
caída
la máscara del día
se
sacia en sombras
rumor
de pájaro
apagado
en la bruma
medusa
de la nieve
sobre
la ola errante
fantasma
de jinete
esparciendo
neblinas
y
como viento martillando tablas
sobre
las celosías
sellando
puertas y ventanas.
Imagen tomada de la web;derechos a su autor. |
martes, 13 de junio de 2017
¿Destino?
¿Destino?
¿El
destino se lleva las hojas de los árboles
y
traza círculos en torno a lo perenne?
¿Es
la misma mano que llama disfrazada de parca,
la
que abre capullos y ojos inocentes?
¿La
misma que arropa con nieve,
la
que suelta el hambre de los lobos?
¿Quien
roba el albedrío del plato de los niños
para
llenar las copas que derraman la suerte?
Imagen tomada de la web,derechos a su autor. |
martes, 16 de mayo de 2017
SACRILEGIO
Se robaron las nanas
bajo tus pechos llenos
de luna derramada
dulzor de fruto caído
para la tierra agriada.
Dos columnas sagradas
sosteniendo un cielo
demasiado pequeño
para saciar por igual
hambre y pena.
Dos ánforas de trigo
que apacientan inviernos
sobre un forzado exilio
profanada la luz
en el agua bendita.
¿Cuándo vas a volver
Señor de la Vendimia
o acaso regresaste
tan umbrío y desierto
que el rostro proyectado
nos pareció famélico
y le huimos de miedo,
y los ojos hundidos,
dos negros firmamentos
que de terror cegamos?
Imagen tomada de la web,derechos a su autor. |
viernes, 12 de mayo de 2017
CORTE DE LUZ (Basado en un hecho real)
Casa en penumbras
que el frío abraza
con claridad brumosa
se han dormido las cosas
en un sopor de sombras
y la noche invade
en lentitud felina
espacios y rincones
dispersa sus legiones
de entes invisibles
que huelen a neblina
a caverna ahumada
a húmedos rumores.
La lluvia es una cachetada
que el aliento congela
y detiene el tiempo.
Otoño rotundo.
Famélico y desnudo
rastreando el invierno
fantasma sin rumbo
gime y aúlla el viento.
Imagen tomada de la web,derechos a su autor. |
jueves, 27 de abril de 2017
HOJA EN EL VIENTO
¿Qué será de la sacra poesía
que el Jardinero versó en el Paraíso
con rimas de todos los colores
brotadas desde el centro de la Vida?
No me siento claro de luz sobre tu pecho
ni reflejo lunar de un capricho de espejo
solo bebo confiada de esta copa viva
mientras alguien me piensa una hoja en el viento.
En un tiempo que supo a ambrosía
quiso el ser compartir el misterio
despertar con esencias y formas al artista
saborear de la luz y también de las sombras...
repartir su secreto botín de inciertas ideas
esparcir la inquietud del asombro y la duda
dotó al mundo de masa y de música
a las almas de gracia corpórea.
¿Quiso hacer del espíritu,gloria
quiso estar sumergido en sus joyas
y sembró la pasión por el brillo
la fiebre,la gula,el placer por las cosas?
¿Quiso ser artesano del lodo
carpintero de obras fastuosas
tallador del dilema y la incógnita
labrador cosechando los frutos?
¿Quiso ser como niño en el bosque
amarillo fulgor en los libros mohosos
una perla de agua atrapada en la roca
una pepa de sol enterrada en lo oscuro?
¿Sigue Dios deslumbrado en su bruma
y en opiáceos vapores nos sueña
carpinteros,arados,cinceles...
de un reino pintado en la niebla?
Imagen tomada de la web,derechos a su autor. |
jueves, 20 de abril de 2017
Acantilado
Alta
inabordable
por siempre imperturbable
inaccesibles legiones
quimeras y grifos alineados.
Ciega la luz del agua
se estrella contra el filo helado
con rugido de sombra
(sombra de río muerto)
quebrada en mil pedazos.
Blanca y sólida altura
donde anidan las piedras
(criaturas en sal petrificadas)
huellas de indiferencia
y procrea feliz la victoriosa roca
con el agua vencida
por milenios
gotas de cuarzo molido
polvo de cosmos futuros.
Imágenes tomadas de la web;derechos a sus autores. |
lunes, 10 de abril de 2017
Lluvia
Lluvia
y
más lluvia
que
todo el llano
es
llanto
llanto
la planicie hundida
bajo
un escombro de noche
noche
que llora caída.
Llueve
llueve
por Micaela García
el
sol de horror escondido
llora
lágrimas que queman
sobre
el campo mutilado
sobre
el cielo descompuesto
huele
el otoño a invierno
y
entre los gritos de espanto
está
pariendo la muerte
entre
un cúmulo de estrellas
que la lluvia ha sembrado
por
Micaela García.
Marcha en Gualeguay.Foto tomada de la web,derechos a su autor. |
domingo, 9 de abril de 2017
Por Micaela García.
La lluvia es una puerta que se cierra
sobre la estampa de este domingo triste.
Van cayendo las hojas como besos tenues
sobre los pétalos grises de una rosa muerta.
Como una mariposa que arrebuja el viento
la mano se estremece en la frente marchita
palpa la distancia que no puede verle
traza la caricia que acompañe el viaje.
Siembra con los dedos un sello indeleble
para que la puerta se abra hacia ese lado
donde nunca mueren las flores que inspiran
lágrimas de dicha,fuego en las miradas.
Micaela García,Foto tomada de la web,derechos a su autor. |
jueves, 6 de abril de 2017
A la diosa de las alverjillas.
Sutil embaucadora
despótica
apremiante
con pasos inaudibles
de lluvia inesperada
de mi encanto apacible
me arrancan tus palabras
del Reino de los Sueños
del abrazo de fuego
del divino Morfeo
y me impones tu karma
el peso de una carga
que no busco ni anhelo.
Me convierte en esclava
me ata un yugo al pecho
"¡levántate y anda!"
me demanda tan fresca
como si nada...
¿Cuál es el sentido´
la prisa
la urgencia?
¿Cuál la recompensa
la virtud
la dicha?
Y yo como una niña
detrás de su maestra
de mi mundo animado
de mi sala de juegos
me salgo en lentos pasos
repicando los versos
que se irán anclando
dispersos en mi lengua
reunidos por su mano
como vagas luces
lejanas
oscuras
prometen ciudades
como cuando chica
con fucsias alverjillas
(gigantescos ramos)
sorprendía a mi madre
mi amor declarado...
O fue el sol atado
que la entristecía?
¿Todo ha sido en vano?
Hoy paso de largo
renuncio a escucharte
voy a beberme el octanaje
de mi parte en la fiesta
de la vida
facurada con zumo
de amargas soledades
en horas decisivas
exprimida
hasta agotarse
la razón de llamar fruto
a tal semilla.
Imagen tomada de la web,derechos a su autor. |
miércoles, 5 de abril de 2017
De la importancia de lo efímero
Nada
efímero cabe en una mente estrecha-
Lo
eterno sólo adquiere valor en lo efímero.Porque cuanto vemos o
palpamos con nuestro incipiente espíritu está hecho de incontables
brevedades temporales.
Y
nosotros mismos como moléculas de agua a la deriva de la oceánica y
convulsiva selva protoplásmática.
Puede
la eternidad contemplarse en sí misma sino en lo efímero?
Puede
ser tan preciosa desde lo eterno sino en lo efímero?
Pobre
eternidad,pobre infinito.Cuánta soledad sin sentido.Qué sería de
ambos sin la presencia constante de lo efímero?
Quién
estaría allí para celebrarlo?
Quién
más pendiente de su pulso vital que lo efímero?
Y
no es la eternidad un infinito sendero de lo efímero?
Acaso
una recta deja de ser infinita en la pequeñez de sus puntos?Y no son
sus puntos tan infinitamente pequeños como la imaginación es
demasiado gruesa para medirlos?
Si
se pudiera contar los puntos de una recta en una sola vida,esa vida
sería una eternidad.
Y
cómo puede concebirse la recta sin la la concepción infinita de sus
brevedades,sin la vastedad de sus ínfimos puntos?
Lo
efímero también podría estar sujeto a una falta de talento
suficiente como para percibir en él la eternidad en que participa y
considerarla ajena a la sustancia última de lo eterno.Para ver en
lo efímero un estado momentáneo de su naturaleza incomprensible.La
naturaleza de una eternidad en expansión constante.Entonces,tal
vez,cabría lugar para pensar si es lo eterno una realidad mayor o
sólo la proyección hasta el infinito de lo efímero.
Como
sea que fuese,sólo podemos aprehender desde lo efimero,sólo tenemos
lo efímero como sostén de nuestro pensamiento como también de
nuestros sentimientos.De allí la fragilidad de la vida,la tendencia
hacia la duda,el asombro.Todo un cosmos interior pendiendo de lo
efímero.
Sin
lo efímero no habría ni nube,ni brisa,ni rocío,ni hierba.Y ninguno
de ellos sin los otros.
Quizás
los días se volverían tan iguales hasta convertirse en un mismo
camino.Y posiblemente perderíamos el sabor de la comida,el olor de
cada esencia,el encanto de cada poesía y hasta el anhelo.
Sin
lo efímero no tendría espacio entre nosotros la pasión y no
encontraríamos sorprendente el amanecer.
Por
eso lo efímero nos impulsa a preguntarnos,a indagar,a buscar,a
imaginar y a luchar,como si existiera un real motivo de sospechar de
lo efímero,de poner en dudas el concepto.
Y
nos conmina a sentir el presente como si estuviéramos vivos para
siempre.Como si fuera imposible imaginar esa nada que nos dispone un sitio en la lista interminable de lo efímero.Tan efímera es nuestra vida que nos
resulta difícil apreciar la de una mosca o la de uno de esos bichos
que mueren el mismo día que nacieron.¿Acaso no parece un
contrasentido esa breve existencia que casi invalida la seriedad de
la Naturaleza al consentirse tal capricho?
Lo
efímero es la causa de todas las preguntas sobre el sentido de la
vida y de todas las búsquedas hacia la verdad aunque no la hallemos.
Lo
efímero hace precioso el tiempo y digna de experimentarse a la vida
por más incierta o brutal que se presente.
Y
nadie celebra la eternidad.
Celebramos
aquello que es efímero en el tiempo pero nos alimenta de vida
eterna,como el amor,los hijos o la alegría compatida.
¿Late
en lo efímero una luz inagotable que presagia y valida lo eterno?
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