martes, 5 de diciembre de 2017

A mi ahijado en su día.






Feliz cumple,niño mío!!!
Quiera y déjese querer
que cada quien quiere
como mejor puede
y no como el otro quisiera,
pues quiere bien
quien quiere como es querido
mal quiere el que le pesa,
querer más solo duele
a quien no ha aprendido.
Ud.,mijo,siga aprendiendo
esta vida es una escuela
con o sin sentido
da lo mismo,
premia y castiga
a diestra y siniestra
solo es cuestión de tiempo.
Ud.es el sentido
y el camino,el día a día.
Téngase por bienquerido siempre
niño deseado
niño esperado
mientras haya una Mirta
o una Analía.
No se tome tan en serio
que en la vida todo es sueño
y está hecha con cenizas
de otros sueños.
Sueñe y viva.


Autora:Analía Amaya
Imagen tomada de la web;derechos a su autor.


viernes, 17 de noviembre de 2017

NACIÓ




Nació de la noche sin estrellas
¿a quién le importa un vagido
condenado al destino
entre tantos destinos
culpables de inocencia?
Era un vagido vivo
inmensamente vivo
pero no hubo ángel de la suerte
solo un hombre
caminando la muerte
abriéndose paso entre los vivos.
Un caso diferente
de aquellos otros casos
que viven de otras muertes.
Lúgubre,conciente,
no tanto de su muerte
como sí de la vida.
Y tan despierto en lo injusto
que los cuervos no osaban tocarle
ni la Parca llevarlo consigo.
Tal vez quien pensara pensase
que Dios es equilibrio constante
entre dos filos
o mansa corriente inalterable
discurriendo los vetustos nervios
del sistema viviente
o acaso el eco de un corazón eclosionado
en infinitas partes
literalmente,desangrado en estrellas...





Autora:Analía Amaya


miércoles, 15 de noviembre de 2017

Patio de Primavera



                                                                                                 Patio,cielo encauzado.
                                                                                                 
                                                                                                    Jorge Luis Borges                      
                                                                                   









Patio de primavera
luz de la savia
simetría sin tiempo
melodía irradiada
madurando los verdes
versos germinales
fueros de los ramales
cuerdas y vientos,
triángulos,timbales,
clamor de árbol
tango contemporáneo
arrullo arracimado
cielo predestinado
a un patio sin aljibe
o a un aljibe sin patio.




Autora:Analía Amaya


PREFIERO







Mejor,quizás,
como dijera Borges,
 “imponderable olvido”
la tierra fiel
el ancho Ponto amigo
el sempiterno viento
la niebla perdida del camino...
Mariposa de agua
sobre un loto dormido
en el vacío…
A la carne y la sangre
de ese círculo dantesco
de ese infierno quijotesco
donde con pobres cuerpos
se alimentan
carnívoras almas en la arena.




Autora: Analía Amaya
Imagen:Tomada de la web;derechos a su autor. 



Caperucita y el lobo






Al borde del bosque
toc-toc,toc-toc.
Pregunta “¿Quién es?”
Responde”Soy yo”.

Desde la ventana
el lobo feroz
sonríe a la niña
con gestos de amor.

Pregunta”¿Por qué?”
Responde “No sé.
Ni hombre ni Dios.
Sólo lo que ves.”

Tengo un corazón
que late al revés.
Cuando vengo,voy;
cuando soy,no soy.”

Me duele querer
con esta pasión
de lobo feroz
devoro mi ser”.

Al borde del bosque
Ya no temeré”
responde la niña
ufana en su fe.

Y sigue cantando
con voz de papel
al lobo perdido
jugando a querer.





Letra: Analía  Amaya
Imagen: tomada de la web;derechos a su autor.


martes, 10 de octubre de 2017

NANA DE PRIMAVERA


Imagen tomada de la web;derechos a su autor.




Polvo de runa
polvo de bruma
polvo de escarcha
la luna pinta
la noche blanca.

Sobre los techos
detritos de fantasmas
espejo de cenizas
prueba la noche
su gala blanca.

Susurra en negro
la brisa clara
entre las ramas
recién brotadas
de la penumbra.

Olores de Primavera
la noche en gala
abren racimos de estrellas
casi borradas en nácar.

Duerme la noche bella
emborrachada de plata
sueños de cal barata
bajo un vómito de estrella.



Autora:Analía Amaya


domingo, 8 de octubre de 2017

De mi cuaderno de secundaria











He aquí una de mis aberraciones escritas (hobbie que traía desde la infancia), durante mi vida en la escuela secundaria.
A los catorce años sentía que solo había dos opciones para mí,vivir o morir.Y opté por hacerme monja.
Claro que mi madre no estaba dispuesta a consentirme este deseo.Por lo que luchó tenazmente para cambiarme la idea.Y al final ganó,como siempre.Creo que este es uno de esos triunfos que tengo que agradecer o debería decir eso.Supongo.
Yo nací algo mística y la vida rutinaria no se me daba bien.Pequeña,enfermiza,raro espécimen de hija única,solía hacer o decir cosas que nadie entendía o podía imaginar de dónde me venían porque no era adoptada y mi familia además de gente común era de una sencillez existencial que me asustaba,por no decir la verdad,me apenaba.No tenían ni imaginación ni sueños ni nada que a mí me parecía saludable como en la vida de artistas y músicos.Mis padres a mis ojos eran aburridos y tristes.Pero yo sospechaba el por qué.Demasiado trabajo y muchos problemas económicos.Por eso me gustaba cantar y bailar incluso para divertirlos un poco.
Supongo que fui un verdadero problema para ellos,tan diferente entonces a otros y tan parecida a los niños actuales.Mi tía abuela me dijo cuando yo ya era adulta:"Cada vez que pienso lo distinta que te veíamos y ahora puedo compararte con mi nieta que se parece tanto a vos cuando eras chica...me parece increíble..."
Realmente,me reconforta pensar en lo que me dijo aquella tía.Era una de mis tías más queridas.Tenía el don del optimismo y un compromiso con la alegría muy contagioso.Pero era el amor al campo,a los animales y a su dulce de higos lo que nos unía más allá de los lazos familiares.En la calma de su chacra en medio de la llanura pampeana yo podía sentirme totalmente feliz de existir.
Sin embargo sonaría injusta si no agregara lo buenos y cariñosos que fueron conmigo los vecinos de casa.Mi barrio era el sol del pueblo para mí.Toda la alegría que faltaba en casa,desbordaba en mi barrio,curiosamente.Incluso los besos y expresiones afectuosas que escaseaban puertas adentro,sobraban en las visitas diarias,porque entonces la gente tenía tiempo de visitarse por horas y reunirse a charlar y matear como si tuviera la eternidad por delante.Y las casas florecían con la Primavera como si más que un barrio,aquello hubiera sido un vergel,mi pequeño paraíso en el corazón de una ciudad humilde.
De todo aquello todavía queda en pie el jardín de una esquina,que rodea a la casita en un abrazo de espléndida humildad,donde el lujo de las plantas y los pájaros desborda  hasta divinizarlo.Pareciera que allí sí todavía sigue paseando Dios y la gente no se ha perdido en el lujo del cemento y la ostentación por sobre todas las cosas, que,en verdad, sí importan.

Vaya mi gratitud a la Vida,a mis padres,a mis vecinos,a mis tíos abuelos no porque fueran perfectos,sabios o santos sino por haber sido parte de un cosmos verde y radiante,tan bellamente humilde como querible,lo suficientemente real e intenso para despertar a cualquiera de su peor pesadilla..


miércoles, 27 de septiembre de 2017

CUADRO

Imagen:acuarela del artista Pol Ledent


Sobre la tarde
llovizna o intento
se escurren grises
gritos del viento.

Desde las ramas vacías
que se quedaron durmiendo
bajo la rima de un canto
hechos con trinos y gorgeos

ronda un encanto la casa
rompen las olas del viento
contra un muro levantado
con paleta de arquitecto

y como fantasma helado
corre un río de silencio
con un rumor de piedras
que va escalando el cielo.

Esporas de frío gris
prana gris de la muralla
es una lápida el cielo
en nubes adoquinada.

Sobre un vetusto artefacto
al resguardo de una estancia
una piedra que ha brotado
empolla huevos de escarcha.

La casa se ha vuelto templo
flanqueada de gris nevada
duerme su largo sueño.

Y en un letargo de musgo,
lago gris ,brisa amarrada,
arrulla la casa su paz pintada.



Autora:Analía Amaya

sábado, 16 de septiembre de 2017

Conversación en el Infierno

Dante y Virgilio en los infiernos, de Eugene Delacroix. 




Mira Dante la última legión de los condenados
Pobres almas arrojadas al destino.
Más allá del círculo de los traidores y vendidos;
más allá de los que cambian el camino
construyéndose otro dios de barro
de oro o de sombra esculpido.
Un horror sin parangón le atraviesa el pecho
como siete espadas al rojo vivo.
Desfilan las huestes en apagada marcha
sin temor ni llanto,sin exaltada expectativa.
-”¿Quiénes son esas sombras de osadía vestidas
cuyos rostros no acierto a descubrir ni sospecho amigas
tan altas caminando al otro lado del río
como si fueran a embarcarse a una antigua aventura
hace tiempo labrada y harto conocida?”
-”Son,querido Dante las almas de los condenados
que a diferencia de los arrojados al caprichoso albedrío
adolecieron de él desde un principio.”
-”¿Cómo ha de ser posible,Maestro,semejante olvido o vacío
en la Suprema Justicia Divina?
¿Cómo creer que algo tan atroz,para mí,tan carente de sentido,
tenga espacio,calma cabida o sustento consentido
en la Infinita Gracia dispensadora de Vida?
No pueden mis ojos concebirlo ni mi corazón tolerarlo.
¿Me hablas de azar o Caos tú que ahora comprendes
que nunca pudo ser permitido tal abismo o absurdo
en la Sinfónica Armonía de la Obra Celeste?”
-”Agudiza tu vista,Dante,porque tal Armonía no he visto
en esta esfera que tu juicio admite como digno Infierno,
como si Caos fuese tal cual el griego quiso
Padre de Noche y Día antes que Cristo Estrella
él movía las Aguas en disperfecta armonía
según santo Albedrío o bendita porfía
pues un furor gigante regía sobre un Cielo
desprovisto de luz y de temblor de estrellas.
No me interrogues a mí,sombra ilustre a tus ojos,
por qué fui destinado a crecer entre dioses
y tú,alelado amigo,a un mundo más simplista
que se erigió en Uno para inmolar a todos.”






Autora:Analía Amaya

sábado, 26 de agosto de 2017

SENTIDO




¿Cuál es el sentido último de la filosofía sino hacer al hombre,hembra o macho,más sabio
o intentarlo?
Y¿dónde es capaz el ente humano de bucear libremente,sin ataduras ni límite sino en la poesía,
soltando amarras a todo prejuicio conceptual,
confiando al ser sensible las velas,
atravesando el insondable mar de su sustancialidad todavía mítica,
soñando que existe la respuesta a todas sus búsquedas?












Imágenes tomadas de la web;derechos a sus autores.
Autora del texto:Analía Amaya

martes, 22 de agosto de 2017

Feliz cumpleaños Mamá.

Imagen: Mi mamá posando en fotografía típica de época.
Mamá sobrina predilecta
Mamá niña abanderada que no llevó la bandera pero era tan merecedora como el niño y se debió conformar con ser escolta
Mamá responsable de las tareas de sus hermanos por ser la mayor
Mamá cocinera experta a los diez años
Mamá perfecta ama de casa infantil
Mamá a quien no le permitieron seguir estudiando
Mamá apasionada por el cine
Mamá un duende al sonreír
Mamá jardinera,electricista,modista,enfermera,reparadora de objetos rotos,ama de casa o..."sus labores" como rezaban las actas de aquellos tiempos cavernícolas
Mamá adivina del futuro,conocedora del presente y memoriosa del pasado
Mamá me enseñó a observar los rostros por donde no se ve
Mamá pocas palabras pero las precisas
Mamá admirada,respetada y muy querida por todos los que la conocieron.

Cómo quisiera tenerte junto a mí para abrazarte fuerte,fuerte,fuerte.
Y volver a decir bien alto:HOLA MAMI!!!


lunes, 21 de agosto de 2017

Dios de Hielo





Imagen tomada de la web;derechos a su autor.




¿Qué es esta vapuleada fatiga
de consumir la víspera
en honor a la santa vitrina?

¿Hay un cielo en espera
una luz dolorida
aguardando helada
a que al fin amanezcas?

¿Y son esas las sombras
peregrinas
que custodian tu vuelo
con alas desplomadas?

Allanado el camino,
consagrado el destino,
victorioso pacto
a espaldas de la Vida
la copa de albedrío
se bebe un dios de hielo.


Autora:Analía Amaya

martes, 15 de agosto de 2017

El oro y la esmeralda (poesía naif)










Y me largué a reír
con los ojos cerrados
como el trigo en noviembre
estallando en dorado
como aquellos girasoles
olvidados de sombra
toda encendida en fuego
la pampa milenaria.
Soñaba el corazón
con épocas paganas
cuando la risa era luz
oteando las distancias
y los caminos señales
verdes y azuladas.
Me ganó el sueño
con los ojos abiertos
como piedra que canta
me hundí en agua estrellada
y fui la flor del sol
la espiga en eclosión
la planicie en llamas
la infancia retornada…

y la razón Amor
de tu paciente bien:
el oro y la esmeralda.




Autora:Analía Amaya

Imagen tomada de la web:último cuadro pintado por Van Gogh "Campo de trigo con cuervos" en 1890.

sábado, 5 de agosto de 2017

ENSUEÑO DE GUITARRA

                                                       


                                             
                                             


Llora guitarra cósmica
por los acordes perdidos
que se apagaron de frío
esta noche en cualquier parte.


Mira
como río hacia el vacío
tanta música apagada.


Siente
todo el flujo de la vida
detenido en la cascada.


Sueña
es un cielo la intemperie
que bendice a quien la abraza.



Autora: Analía Amaya


viernes, 14 de julio de 2017

Cielo pintado (o Claraboya)



                                               
                                                 

Cielo pintado
dulce manía
consentir la mente
llenar las paredes
blancas o vacías
con alegorías
carros ancestrales
disfruta la mente
la pared en blanco
artesana innata
desvela resuelta
el mito de Plato
y pare el garabato
creadora mater
el misterio en colores
mineral cascada
pictórico génesis
manos como estampas
¡aquí hemos estado!                              
síntomas                                                
señales
de premisas claras
lógica mundana
pinto,luego existo
el tiempo me mata
me despierta el hambre
pero sigo estando
como una polilla
muda en la crisálida
la brocha en la mente
la pared en blanco.












viernes, 23 de junio de 2017

ESPÍRITU DE INVIERNO




Extraña criatura
alas de niebla
bebe vapores de luz
en las tinieblas
suspiros del pecho de la arena
al agua que se esfuma
sumergida figura
pompa de negra oceanía
caída la máscara del día
se sacia en sombras
rumor de pájaro
apagado en la bruma
medusa de la nieve
sobre la ola errante
fantasma de jinete
esparciendo neblinas
y como viento martillando tablas
sobre las celosías
sellando puertas y ventanas.


Imagen tomada de la web;derechos a su autor.











martes, 13 de junio de 2017

¿Destino?



¿Destino?
¿El destino se lleva las hojas de los árboles
y traza círculos en torno a lo perenne?
¿Es la misma mano que llama disfrazada de parca,
la que abre capullos y ojos inocentes?
¿La misma que arropa con nieve,
la que suelta el hambre de los lobos?
¿Quien roba el albedrío del plato de los niños
para llenar las copas que derraman la suerte?


Imagen tomada de la web,derechos a su autor.

martes, 16 de mayo de 2017

SACRILEGIO



Se robaron las nanas
bajo tus pechos llenos
de luna derramada
dulzor de fruto caído
para la tierra agriada.
Dos columnas sagradas
sosteniendo un cielo
demasiado pequeño
para saciar por igual
hambre y pena.
Dos ánforas de trigo
que apacientan inviernos
sobre un forzado exilio
profanada la luz
en el agua bendita.
¿Cuándo vas a volver
Señor de la Vendimia
o acaso regresaste
tan umbrío y desierto
que el rostro proyectado
nos pareció famélico
y le huimos de miedo,
y los ojos hundidos,
dos negros firmamentos
que de terror cegamos?

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.

viernes, 12 de mayo de 2017

CORTE DE LUZ (Basado en un hecho real)





Casa en penumbras
que el frío abraza
con claridad brumosa
se han dormido las cosas
en un sopor de sombras
y la noche invade
en lentitud felina
espacios y rincones
dispersa sus legiones
de entes invisibles
que huelen a neblina
a caverna ahumada
a húmedos rumores.
La lluvia es una cachetada
que el aliento congela
y detiene el tiempo.
Otoño rotundo.
Famélico y desnudo
rastreando el invierno
fantasma sin rumbo
gime y aúlla el viento.

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.

jueves, 27 de abril de 2017

HOJA EN EL VIENTO



¿Qué será de la sacra poesía
que el Jardinero versó en el Paraíso
con rimas de todos los colores
brotadas desde el centro de la Vida?

No me siento claro de luz sobre tu pecho
ni reflejo lunar de un capricho de espejo
solo bebo confiada de esta copa viva
mientras alguien me piensa una hoja en el viento.

En un tiempo que supo a ambrosía
quiso el ser compartir el misterio
despertar con esencias y formas al artista
saborear de la luz y también de las sombras...

repartir su secreto botín de inciertas ideas
esparcir la inquietud del asombro y la duda
dotó al mundo de masa y de música
a las almas de gracia corpórea.

¿Quiso hacer del espíritu,gloria
quiso estar sumergido en sus joyas
y sembró la pasión por el brillo
la fiebre,la gula,el placer por las cosas?

¿Quiso ser artesano del lodo
carpintero de obras fastuosas
tallador del dilema y la incógnita
labrador cosechando los frutos?

¿Quiso ser como niño en el bosque
amarillo fulgor en los libros mohosos
una perla de agua atrapada en la roca
una pepa de sol enterrada en lo oscuro?

¿Sigue Dios deslumbrado en su bruma
y en opiáceos vapores nos sueña
carpinteros,arados,cinceles...
de un reino pintado en la niebla?

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.

jueves, 20 de abril de 2017

Acantilado




Alta
inabordable                                                                            
escollera en el norte
por siempre imperturbable
inaccesibles legiones
quimeras y grifos alineados.                                  
Ciega la luz del agua
se estrella contra el filo helado
con rugido de sombra
(sombra de río muerto)
quebrada en mil pedazos.
Blanca y sólida altura
donde anidan las piedras
(criaturas en sal petrificadas)
huellas de  indiferencia
y procrea feliz la victoriosa roca
con el agua vencida
por milenios
gotas de cuarzo molido
polvo de cosmos futuros.


Imágenes tomadas de la web;derechos a sus autores.


lunes, 10 de abril de 2017

Lluvia






Lluvia
y más lluvia
que todo el llano
es llanto
llanto la planicie hundida
bajo un escombro de noche
noche que llora caída.

Llueve
llueve por Micaela García
el sol de horror escondido
llora lágrimas que queman
sobre el campo mutilado
sobre el cielo descompuesto
huele el otoño a invierno
y entre los gritos de espanto
está pariendo la muerte
entre un cúmulo de estrellas
que la lluvia ha sembrado

por Micaela García.

Marcha en Gualeguay.Foto tomada de la web,derechos a su autor.


domingo, 9 de abril de 2017

Por Micaela García.



La lluvia es una puerta que se cierra
sobre la estampa de este domingo triste.

Van cayendo las hojas como besos tenues
sobre los pétalos grises de una rosa muerta.

Como una mariposa que arrebuja el viento
la mano se estremece en la frente marchita

palpa la distancia que no puede verle
traza la caricia que acompañe el viaje.

Siembra con los dedos un sello indeleble
para que la puerta se abra hacia ese lado

donde nunca mueren las flores que inspiran
lágrimas de dicha,fuego en las miradas.

Micaela García,Foto tomada de la web,derechos a su autor.



jueves, 6 de abril de 2017

A la diosa de las alverjillas.



Sutil embaucadora
despótica
apremiante
con pasos inaudibles
de lluvia inesperada
de mi encanto apacible
me arrancan tus palabras
del Reino de los Sueños
del abrazo de fuego
del divino Morfeo
y me impones tu karma
el peso de una carga
que no busco ni anhelo.
Me convierte en esclava
me ata un yugo al pecho
"¡levántate y anda!"
me demanda tan fresca
como si nada...
¿Cuál es el sentido´
la prisa
la urgencia?
¿Cuál la recompensa
la virtud
la dicha?
Y yo como una niña
detrás de su maestra
de mi mundo animado
de mi sala de juegos
me salgo en lentos pasos
repicando los versos
que se irán anclando
dispersos en mi lengua
reunidos por su mano
como vagas luces
lejanas
oscuras
prometen ciudades
como cuando chica
con  fucsias alverjillas
(gigantescos ramos)
sorprendía a mi madre
mi amor declarado...
O fue el sol atado
que la entristecía?
¿Todo ha sido en vano?



Hoy paso de largo
renuncio a escucharte
voy a beberme el octanaje
de mi parte en la fiesta
de la vida
facurada con zumo
de amargas soledades
en horas decisivas
exprimida
hasta agotarse
la razón de llamar fruto
a tal semilla.

Imagen tomada de la web,derechos a su autor.



miércoles, 5 de abril de 2017

De la importancia de lo efímero

Nada efímero cabe en una mente estrecha-
Lo eterno sólo adquiere valor en lo efímero.Porque cuanto vemos o palpamos con nuestro incipiente espíritu está hecho de incontables brevedades temporales.
Y nosotros mismos como moléculas de agua a la deriva de la oceánica y convulsiva selva protoplásmática.
Puede la eternidad contemplarse en sí misma sino en lo efímero?
Puede ser tan preciosa desde lo eterno sino en lo efímero?
Pobre eternidad,pobre infinito.Cuánta soledad sin sentido.Qué sería de ambos sin la presencia constante de lo efímero?
Quién estaría allí para celebrarlo?
Quién más pendiente de su pulso vital que lo efímero?
Y no es la eternidad un infinito sendero de lo efímero?
Acaso una recta deja de ser infinita en la pequeñez de sus puntos?Y no son sus puntos tan infinitamente pequeños como la imaginación es demasiado gruesa para medirlos?
Si se pudiera contar los puntos de una recta en una sola vida,esa vida sería una eternidad.
Y cómo puede concebirse la recta sin la la concepción infinita de sus brevedades,sin la vastedad de sus ínfimos puntos?
Lo efímero también podría estar sujeto a una falta de talento suficiente como para percibir en él la eternidad en que participa y considerarla ajena a la sustancia última de lo eterno.Para ver en lo efímero un estado momentáneo de su naturaleza incomprensible.La naturaleza de una eternidad en expansión constante.Entonces,tal vez,cabría lugar para pensar si es lo eterno una realidad mayor o sólo la proyección hasta el infinito de lo efímero.
Como sea que fuese,sólo podemos aprehender desde lo efimero,sólo tenemos lo efímero como sostén de nuestro pensamiento como también de nuestros sentimientos.De allí la fragilidad de la vida,la tendencia hacia la duda,el asombro.Todo un cosmos interior pendiendo de lo efímero.
Sin lo efímero no habría ni nube,ni brisa,ni rocío,ni hierba.Y ninguno de ellos sin los otros.
Quizás los días se volverían tan iguales hasta convertirse en un mismo camino.Y posiblemente perderíamos el sabor de la comida,el olor de cada esencia,el encanto de cada poesía y hasta el anhelo.
Sin lo efímero no tendría espacio entre nosotros la pasión y no encontraríamos sorprendente el amanecer.
Por eso lo efímero nos impulsa a preguntarnos,a indagar,a buscar,a imaginar y a luchar,como si existiera un real motivo de sospechar de lo efímero,de poner en dudas el concepto.
Y nos conmina a sentir el presente como si estuviéramos vivos para siempre.Como si fuera imposible imaginar esa nada que nos dispone un sitio en la lista interminable de lo efímero.Tan efímera es nuestra vida que nos resulta difícil apreciar la de una mosca o la de uno de esos bichos que mueren el mismo día que nacieron.¿Acaso no parece un contrasentido esa breve existencia que casi invalida la seriedad de la Naturaleza al consentirse tal capricho?
Lo efímero es la causa de todas las preguntas sobre el sentido de la vida y de todas las búsquedas hacia la verdad aunque no la hallemos.
Lo efímero hace precioso el tiempo y digna de experimentarse a la vida por más incierta o brutal que se presente.
Y nadie celebra la eternidad.
Celebramos aquello que es efímero en el tiempo pero nos alimenta de vida eterna,como el amor,los hijos o la alegría compatida.
¿Late en lo efímero una luz inagotable que presagia y valida lo eterno?