En un mundo de sueños

Inhiesto,entre dos espejos,
¿simulo de reflejo
o espejismo soñado
tal vez por otro espejo
a su faz enfrentado?
En un mundo de sueños
soñar no es acto vano
si el soñador es mero espejo
o sòlo inhiesto àrbol
cuando se ama el reflejo
cuando se ama el àrbol
en un mundo de sueños
un àrbol tambièn es un reflejo.

Si la esencia es invisible
¿cada espejo es portal
que procesa la luz
y construye la imagen
mero globo ocular
de un caos mental
pensamiento del mundo
ilusión de atrapar
la verdad al mirar
hecha en haces de luces
que se rompen al tacto?

¿o remanso fluctual
donde duerme la luz
de su vuelo distante
y el tiempo,su sombra,
la tensa en la onda
como flecha del aire
disparada al azar?

En la breve plateada estaticidad
luz y tiempo,como fruto y flor,
se funden en la mirada
porque en un mundo de sueños
las distancias como rectas curvadas
en un punto se encuentran o colapsan.
Ese puente puntual,
esa esfinge fractal,
solo ente abismal entre dos cielos
mero àrbol endeble entre dos fuegos
es lo que somos o seremos
en un mundo de sueños?

    Fotografìa de autor: Mikhail Petrovsky

El Guardiàn

  
I

Demasiado silencio.

Ahora la tarde neblinosa ha tapado con su mano todas las bocas.

La calle parece haber desaparecido.Todavìa algùn insòlito trino va rebotando metàlico contra las cosas.Llega al oìdo con el timbre de cinco centavos salticando sobre un piso de màrmol o de acero,intenso,delgado y envainado como en un estuche de fina porcelana a semejanza de los antiguos aisladores de los cables por donde circulaba el grueso del voltaje energètico de las grandes ciudades.

Alto voltaje  es el corazòn supremo de la red vital que inerva la maquinaria compleja sostenida por el milagro mecànico de sus piezas inertes.

La visiòn cambia y emerge un extenso sembradìo oscuro de luces difusas esparcidas.

- ¿Què estoy haciendo aquì?-se dice a sì mismo.

Es inùtil poner a dar vueltas la mirada.Sòlo lo que se toma o deja con ella es hazaña de valìa.Detràs de las òrbitas,entre bambalinas,los hombres urden sus tragedias màs caras y sellan consigo mismos las alianzas trascendentales de su vida.

-¿Què acto piadosos o significativo podrìa ser esencial en este laberinto cableado?-le dice a la fachada del poniente donde  el espejo circular retiene la ùltima mirada contemplativa del sol.

-¿Y tù què me ves?-me dice de repente-,¿quièn eres tù para juzgarme? Yo dispongo de dos alas corroìdas de tanto rocìo,escarcha y nevada.No hay sitio donde no haya ido por fuego.

Esas grandes escenografìas de caminos y luminosas calles,de campos aturdidos en su colorido,de esferas fragantes estallando,son de macizo papel y de tinturas acres.

El sublime segundo de brillantez real y càlida es tan veloz a mis alas...He perdido la capacidad de suspender el tiempo en la memoria sin correr el riesgo de caer en el olvido.

¿Què me hace estar vivo si detesto su gloria y su sentido  de ser fuera del mundo?

Mi destino està  atado a un corcel brioso,brutal e instintivo que vuela tras llanos y horizontes hacia azules distantes y otros soles supuestamente ciertos,llameantes e infernales en sus vastos escenarios de ilusiones delirantes y de placeres funestos.

Dicho esto,depositò su enorme cabeza humedecida entre las manos y en una especie de abrazo replegò las alas desgastadas.

La ciudad yacìa imperturbable a sus pies,entregada al sueño.No era la sombra fantasmal de su desmesurado cuerpo construido con un trozo de espacio sideral sino un descomunal grillete atado a sus tobillos.

Fotografìa de Snezana Davidovic

                                                                    II

-¿Estàs llorando?- preguntè.
- Si llorara por mì,¿ te sorprenderìa?
- Es justo llorar,aùn par ser un àngel.
- Si el mar creciera hasta ocultar los continentes, ¿te parecerà justo?- dijo miràndome fijamente.
-Supongo que las làgrimas de un àngel no podrìan ser injustas,incluso si sucediera eso.¿Tan vieja es la pena que no puede olvidarse?
-En absoluto.Simplemente es,en esencia,la misma.-respondiò con una mueca que intentaba remontar una sonrisa esforzada.
- ¿Acaso no puede repararse el daño? -
- ¿Acaso crees que he perdido la esperanza? Si llorara por mì, ¿ mis làgrimas no serìan vanas? ¿Què te hace pensar que la tristeza es mìa? - realmente su rostro adquiriò la transparencia de la luz al ponerse serio.
- La veo en tus ojos.- fue lo ùnico que pude responder.
- Que la veas,no significa que entiendas.Aunque el dolor es tambièn mìo,la tristeza no me pertenece.Demasiado he mirado para lograr comprenderlo.Y,aùn asì,es demasiado dolor para llorarlo.

Mi postura acerca del individualismo

 El individualismo es un estadio mental para lograr ser lo que somos.
No la meta.
La meta de la humanidad es construir una civilizaciòn inteligente.
Una civilizaciòn inteligente es aquella que sabe convivir en paz y armonìa,donde cada uno de los niños que nacen tiene garantizadas las circunstancias mìnimas para construir su felicidad sin que èsta implique la ruina de los otros.
Diràn que mis ideas son utòpicas pero siento que no son imposibles cuando crecemos con amor y atenciòn y aprendemos a compartir nuestra felicidad.
Pienso que no existe la felicidad individual sin la colectiva cuando se vive concientemente.
El problema surge cuando el ser humano se autoconvence que es un ente suelto y desligado del resto.Este es nuestro error fatal.

Edèn prohibido

                                    I
                                                                                                   

              La espiral del color se ha detenido
              ante la sombra hueca  de los sueños de guerra
              en el confin de un resistente ecosistema
              en sì mismo cerrado y sellado
              donde juegan faunos y quimeras
               y las hadas sus brillos van desperdigando
               y un sin fin de criaturas mitològicas
               a un àrbol genealògico amparan,
               para la dicha de los elegidos
               para el dolor de los condenados,
               las puertas del nuevo Edèn cerraron.
               Ninguno de nosotros ha superado
               el reto para una copia de su llave.

                                 II

                Me he vestido de gris
                consuela pensar en el nublado
                ahora que el sol està guardado
                y el desierto paraìso nos espera
                sin motivo de fiesta avanzamos.
                A merced del instinto y la porfìa
                desgarrada la carne entre espinas
                las manos por las piedras destrozadas
                arañando el suelo y masticando
                las brisnas de hierbas calcinadas
                por los blancos relàmpagos del infierno,
                salitroso arsenal de las vanas palabras.
                Sin la fe del buen ladròn
                sin la poesìa heroica del guerrero
                 el ùltimo bastiòn de la razòn alada
                 yace en un pie como los àrboles petrificados
                  por el furioso làtigo del rayo.

                                    III

                   Sòlo medio cerebro en funciòn
                   las cinco claves de un motor a gasoil
                   y la motivadora presencia de la muerte
                   risueña al borde de un cielo sin estrellas,
                   nòmades maldecidos por un reino sin paz.

                   Muy lejos del amor,
                   donde se desvanece la socràtica sonrisa,
                   la templaria pasiòn
                   el abrazo càlido  de los parèntesis a la sana locura,
                   alguien intenta derrumbar el arco iris.
                 

Brindemos por los amigos que se han ido,por los que aùn estàn y por los potenciales amigos desconocidos.El mundo es nuestro hogar y el patio de juegos.Tan anchas son las probabilidades de ser amigo como de encontrar amistad.Tanto espacio vacìo entre partìculas.Los caminos se bifurcan,hay que saber mirar antes de emprender una bùsqueda.Hay que llevarse el corazòn entero al viaje,hay que garantizarle una seguridad mìnima,un hilo de sangre.El otro no es tan ajeno a ti como te piensas.Tal vez tù lo engendraste con tus actos.Naciò de la sonrisa de tu vuelo o de violetas amargas.Quièn eres tù para pensar el otro como extraño si fue tu extrañeza al mirar lo que lo hizo raro a tu mirada?
 El corazòn del amigo està servido en tu mesa para olvidar las penas o para remediarlas.Es lo mismo, mientras tù demoras la partida y detienes el tiempo en un instante,tu amigo es aquel que se demora y se detiene tan sòlo para poder mirarte.

 Ese refràn o frase,no sè,que solìa escuchar una de niña y màs que un pseudopresagio compartido resultaba un gran enigma para la mente infantil de una niña que puede recordar perfectamente diàlogos adultos oìdos al año y medio,comprendidos a esa edad, creo sellaron la inclinaciòn hacia un determinismo existencial que recièn ahora se clarifica para mì."Los buenos se van primero".Una sombra emerge de esta simple frase tan lùgubre.Asociada al hecho de que tu propia madre acierte con sus intuiciones de la mañana en la fecha exacta del fallecimiento de un familiar o conocido,el panorama del determinismo se cierra con el candado de la certeza,no dejando espacio alguno a la inocente casualidad de los desastres.El mito y el logos se conectan en la mente infantil con la naturalidad de un puchero casero creado en la cocina tras afanosos y diminutos hechos concadenados por el despliegue eficaz de una cocinera experimentada.
 El problema no es el motor primario o el plan del diseño.El problema es còmo lidiamos con tanta responsabilidad temprana en el sutil manejo de los elementos delicados.Una palabra o una frase tiene la altura de un rascacielos en el llano.Por eso tal vez para Ayn Ryand los rascacielos son màs admirables que las estrellas? Hemos construido un mundo con el poder de la palabra y no hemos aprendido a manipularla con delicadeza,porque ignoramos cuànto de misterio hay todavìa detràs de ellas.Un bebè,cualquier bebè,puede entenderlas mucho antes de lo que imaginamos,sòlo que se harà el desentendido.
  Es fundamental que no continuemos con esa actitud de desentendernos.Las palabras siguen cavando su enigma dentro de nosotros,proyectando raìces que pueden anclarnos al mar como al cielo,si no sabemos desbaratar sus silencios,sus ausencias y sobre todo,sus sombras.

      Fotografìa gentileza familiar,en el Pucarà de Tilcara,la visiòn de los cardones,cactus gigantes del norte argentino (provincia de Jujuy).

Estrenando la càmara del nuevo celular

 
Increìblemente he descubierto un paisaje de nubes espectacular en esta tarde de invierno,frìa y ventosa.

Ayer estàbamos en remera,algo totalmente inusual en esta regiòn templada de la pampa hùmeda.Tuvimos un breve anticipo de verano o una muestra inusitada de julio en el hemisferio norte.

Entonces recordè que recientemente hemos comprado un celular con càmara y mi marido me confirmò que sirve para exteriores.

Pensaba que no serìa capaz de captar tal esplendor de cielo.Me equivocaba.Y ahora estoy como niña con juguete nuevo,saltando de alegrìa.Es fascinante sentir el poder de la tecnologìa en las manos para capturar las maravillas con la mirada

.

       

No tenemos que construir un mundo perfecto tan sòlo hacer èste funcionable para que la bùsqueda de la felicidad interior sea un estilo de vida y no un estilo de muerte.

                              Fotografìa:Steffen Reichwal

¿Quièn soy yo para tildar,por ejemplo,a Silvina de exagerada?

¿Acaso existe en algùn sòrdido lugar la vara para medir la dimensiòn de un jardìn en penumbras?

¿Y quièn,aquel que utilizando tan lùgubre instrumento ha querido comparar infiernos personales?

  

Una mujer,esa mujer cultiva allì las rosas màs amargas,no por capricho,estupidez,porfìa o vanidad.Es por aquella palabra que sòlo ella engendrò,para bien o para propio mal,el dìa de la caìda y la expulsiòn del Edèn.

  

 Y por esa palabra conociò el hambre,la sed,el dolor y la muerte.

 ¿Una palabra marchita?

 Asì sonò su sabor en los labios de un hombre.Asì naciò el mito de la bruja.

Y la palabra rodò hacia el desierto salado.Y se perdiò en los harapos del tiempo.Y sucumbiò en las noches fatales.Y fue ceniza y lodo y excremento.

Y se opacò como el oro entre la roca.Se hizo marmòrea,corrompida y vanal.

Dormida en lo profundo de sì misma,estaba muerta y estaba viva.Un leve gemido.un confuso tic tac,la rescataba del olvido,para formar parte de un pequeño lugar en la colecciòn de antigüedades.

La exagerada pasiòn del coleccionista,una forma de culto personal,la despojò de historia y profanaciones sòlo para tallarle aristas de diamante.Y la palabra renaciò esplèndidamente  siglos despuès de su concepciòn,bajo la apariencia de un sol de cristal.El cristal de la sal del desierto que la habìa preservado para este  dìa.

Esa palabra original era "amor".Pero no era masculina.Ni de varòn ni de creador.Era la hija alada de Eva.¿Què clase de ser extraño esa Eva habiendo de la nada dado a luz tal palabra?

Tal criatura hecha de rocìo,aire,luz y tela de araña.Lìvida,casi etèrea,invisible como la brisa del mar.

¿Què red podrìa atraparla?¿Què manos contenerla?

De las creaciones humanas no hay otra màs sutil ni màs delicada que ella.Pero quien logra ser poseìdo por ella vislumbra el origen del cosmos y la esencia de la vida.

Càliz de vida y arca de la alianza.La magia de Merlìn y la espada de Arturo.

Sin ella se desploman los puntales del tàlamo,la mesa y el edificio.Se abre la tierra y sucumben los cielos.Sin ella surge el monstruo de mil lenguas,que divide y reina.

¿Quièn eres tù para aplicar geometrìa en un jardìn con un cielo en penumbras?

                                                                                                          

 

Fotografìas tomadas de internet,los derechos a sus autores.

Ojos con luna

                                 

                                Màs cerca que nunca de la luna
 
                                màs luna que nunca

                                màs luna que noche

                                la luna es la puerta abierta

                                del dìa para tu sombra.

                            Foto tomada de la web,derechos a su autor.
                       

El rìo y el bosque

                                 

                                      Lento se aleja del abrazo verde
                                      umbroso y fragante cuerpo que lo vio nacer,
                                      apenas titilante gota de luz candente
                                      salida del oscuro ojo de un rocoso gigante.
                                      Los blancos dedos de la espuma 
                                      como blanda garra de cachorro manso
                                       arañan el ùltimo peldaño
                                       del amado camino recorrido
                                       por murallas de musgo antiguo custodiado.
                                       No hay vallado en el corazòn del bosque o del rìo
                                       que pueda ser voluntariamente alzado,
                                        sòlo la inquietud del vuelo en el àrbol,
                                        sòlo el ansia de cauce,
                                        el anhelo del cosmos en la corriente.
                                        Nada puede separar lo que està unido para siempre
                                        salvo la mirada celosa de la muerte.

                                        Fotografìa de autor (Jani Westman )
                              
                                                     

INVOCACION

                                                             

                                                                  

                                                                                  

I

Invoco los nombres                                                      

al testigo que duerme

con ojos abiertos

enfrentado al cenit.

Mi imagen flotante

subyace y se pierde

a su deriva.

De qué sirve el intento                        

             

vano de explicarle

el color de las risas

la ternura en las manos

el afán de la prisa

el calor de sus párpados

si él no guarda las risas

si él no cuida las manos

si sólo sabe de prisas

                                                                  

en la curva del plano

y su inmensa pupila

no precisa de párpados.

II

Boca que al besar devoras:

sus brillos la noche apaga

en el extenso camino de tu sombra.                   

III

De qué sirve el intento

de gritar un nombre al cielo

para traer un ángel

vivo a la memoria mutilada

y devolverle su gloria,

si emerge una borrosa forma            

por almenas franqueada,                      

si es de acero la brisa

que la lleva abrazada

y oscura como cruces

que el horizonte vallan,

siluetas de espadas sin honor

en el torso de la pampa estacadas,                                          

eternos estandartes

de un ocaso constante.


(Las fotos han sido tomadas de la web,los derechos a sus autores.)