jueves, 23 de octubre de 2014
Furia
Es natural que aceptemos lo que nos ponen frente a los ojos como una realidad rotunda.
Ansiamos desesperadamente creer,tener fe,confiar,porque no hay mentira màs dolorosa que la que nos vende una inspiradora verdad falsa.
¿Còmo ser una misma cuando lo sensato es aparenter un modelo de estereotipo?
Decimos que despreciamos un socialismo porque nos quita la libertad de ser o de expresarnos cuando en el sistema consumista en que vivimos la gran mayorìa de los seres humanos ,quien no responde al modelo estereotipo es vìctima de bullying,desprecio o marginaciòn social y aùn peores cosas.
Tras una larga vida de limitaciones ,he descubierto que existe algo peor que el comunismo,es el capitalismo del siglo que corre,donde competimos no sòlo contra seres humanos sino contra las otras especies vivas,robàndoles espacio,sustento y la posibilidad de una vida digna.Y creemos que estamos en lo correcto.Que hemos llegado lejos y sabemos mucho.Por eso seguimos construyendo plantas nucleares aunque todavìa no se nos ocurriò buscar un mètodo para contrarrestar los efectos de la radioctividad en caso de terremoto o accidente.
¿Còmo es posible que nos creamos entes inteligentes,superiores a los animales? Esto para mì es un signo de la total carencia de humildad y de respeto en la humanidad.
Y cuàn fàcil resulta colaborar para la destrucciòn en un sistema capitalista.La destrucciòn de empresas menores,de grupos exòticos,de sociedades diferentes,de gente sin importancia,de costumbres constructivas.
Me asquea este capitalismo mundial desbordado,perdido en su propio juego,pedante de su propia ineficacia y vacìo ètico.Vendièndose a màs alto precio nunca a mejor destino.Vendièndonos a todos,tomàndonos por lentos prescindibles,tontos incapaces de nada.Desbordados de mentiras,no por nuestra seguridad sino por su propio bienestar incuestionable.
Còmo quisiera tener ese optimismo,esas garras,esa fe,de tanta gente que muriò esperando,creyendo,convencida de estar construyendo un mundo mejor para nosotros,para este dìa,y yo,màs dolida por ellos,por tanta entrega y esfuerzo en vano,que por mi propia suerte porque mi suerte es la suerte de los que vendràn a un mundo màs feroz que el prehistòrico.No por obra y gracia de su creador sino por obra y desgracia de su creado.
¿Hemos matado a Dios? Solamente hemos cerrado bocas,cercenado cabezas,ultrajado infancias,decapitado destinos de millones de seres en lo que va de humanidad en el planeta.Recièn ahora nos horrorizamos.Porque frente a tanto dolor puntual a lo largo de la Tierra,lo que nos ponen frente a los ojos es lo ùnico que percibimos.
Serà por eso que la ciencia està tan limitada.Lo que no se deja meter en el portaobjeto del microscopio no existe.Sòlo existe aquello que los poderosos se dignan señalar con el dedo.Por eso en pleno siglo XXI la pantalla es màgica,hace de un inexistente,un ente vivo.
Y me tildaràn de pesimista,de despreciar el vaso medio lleno.Solamente estoy harta de tanta insensatez organizada y tanta falsedad producida,de la prostituciòn de los medios y la tecnologìa.Siempre hay quienes engañan,lo tràgico es hacer de la verdad un engaño e imponerlo masivamente como incuestionable.Es noticia vieja,lo sè,pero circula como agua potable con todo su caudal cancerìgeno.
Esto es ejercer mi derecho de libre expresiòn que se sostiene en sangre y sacrificio de los valientes que nos precedieron.
Y ahora,por la misma vieja razòn,me pone en tela de juicio,no mi presidente o un grupo fanàtico,sino el mismo dios que lo argumenta a sangre en otros sitios.
Ya sabemos por què Dios tenìa que morir,pensàbamos que lo mataron los comunistas,los filòsofos,los ateos,los cientìficos.Pues no se puede matar lo que no existe.Como tampoco se matan las ideas.Ni se tapa el sol con una mano.
La idea de Dios permanecerà en el subconciente como la sombra del padre terrible.Es indestructible.
En nombre de Dios se cometieron atrocidades ayer como hoy.
Nosotros le damos poder al poder que como lo erigiò para controlarnos lo fraccionò para venderlo.
Dios està màs allà de nuestro alcance,si està,y si no està,no hace diferencia alguna.
Siempre fue el hombre el que se invistiò de dios para disponer del mundo a su antojo.
martes, 21 de octubre de 2014
Bella flor de camalote
La flor del rìo,
sobre un secreto nido
trenzado en verdes notas,
los nervios sensitivos
de la piel de la onda.
Obsequio de algùn amanecer dormido
entre mullidas formas.
La hija erguida y lila de un amor fugitivo
entre el cielo y el agua.
martes, 16 de septiembre de 2014
Por la vida,esa cosa sagrada que despojamos de valor.
 |
| Foto:Evgeni Dinev |
Porfìa
A dònde iràn los pàjaros sin nidos
cuando todos los àrboles caìdos
desborden de pesar los rìos
la tierra en estertor se abra
sucumba al dolor su desolada entraña
santuario extinto en la porfìa,
los funestos caprichos de un designio
en las manos de un àngel sin latido
sobre una estrella errando
el abisal espacio suspendido
de la red de un aràcnido.
Tras un dios confundido,
otro estandarte,
otro dios erguido
como falo sangrante,
en divina lid apacentando,
apocalìptico aquelarre,
el sueño omnipotente
de dioses mortales y arrogantes.
sábado, 13 de septiembre de 2014
Cosas sin precio
 |
| Foto:Антон Петрусь |
Azul esta roca flotante,
no la interminable noche donde boya
como flor estigia palpitante
bajo oceànica sombra.
Es aquì,es ahora
lo vital en lo inerte
lo esencial en la forma
si tù eres.
Aquì,ahora,
imperceptibles molèculas se pierden
inaudibles formas de la forma
infinitas voces desde siempre.
Eso que los àngeles envidian
y nosotros dejamos pasar
segundos mortales,
granos de azùcar y de sal
remolinos de luz
atravesando poros
la mirada que ama
las mismas tediosas cotidianeidades
con sus fracturadas palabras
bocanadas de oxìgeno
la palma sobre el hombro
la voz querida llamàndonos
cada verso descartado
cada imagen desechada
por trivial,por repetida
lugares comunes
charquitos de lluvia
en que odia caer el escribiente
y saltica feliz el niño
como evitando pisar perlas de mar...
los esfumados grafemas de una tinta salina
sobre el lomo del viento.
Què no darìamos por volver a besar
què no darìamos por poder abrazar...
 |
| Foto: Beena R |
lunes, 8 de septiembre de 2014
Amarme para amar
Amarme de verdad
al menos
amarme tanto como amo
al resto
cuàndo serà primario
amarme
para poder amar
lo que soy
 |
| Foto:Jean Pierre Truant |
y ser el que soy
enteramente
sintiendo el universo
adentro
sintiendo como siento
al menos
la soledad de amar
juntos
construyendo un amor
sin soledad
amados para siempre
amando
el sentido de ser
en este acto
uno solo amando
al ser
ese ser universal
que soy
frente al amor
tal cual
se ama y ama
el otro
siendo por el amor amados
lo mejor
del nosotros.
miércoles, 13 de agosto de 2014
La misma especie
La mujer hace a la amazona como la inteligencia hace a la mujer.
Como el espejo sòlo muestra la apariencia de las cosas,el valor brota uñas en defensa de lo que merece ser defendido.
En un mundo con espinas,las flores maduran dientes entre los sèpalos.
El prefume adquiere sentido en funciòn de su responsabilidad con la vida y la supervivencia de la especie.
El ser humano es un campo magnètico de dos polos,como la Tierra,no dos polos sueltos intentando conciliar un todo coherente.
Sòlo hay un planeta que gira alrededor del sol pujando por mantenerse entero,sano y feliz.
Sòlo hay un universo con infinitas partes.
La humanidad es un mismo sueño,los soñadores son muchos.
Es como un gigantesco corazòn latiendo en incontables puntos.Una mente sintiendo mùltiples circunstancias.
"Somos lo que hicieron con el niño que fuimos",dijo alguien,y ciertamente no logramos detenernos a tiempo frente al espejo.La furia lo hizo trizas y lo reemplazamos por otro.Pero siempre es un espejo igual al anterior.
Se trata de ser nosotros y no yo,sòlo yo y ùnicamente yo.
Humanidad es un sustantivo plural,es "nosotros",mucho màs que la sumatoria de todos los "yo".Porque es un ente abstracto formado por innumerables seres concretos.Y cada uno de ellos no es màs ni menos que otro.
En realidad,humanidad es la suma de cada "otro".Por eso digo que es mucho pero mucho màs que cada "yo".En ese "nosotros" cada "yo" permanece siendo èl mismo,especial,ùnico y libre,pues asì es el "nosotros",la conciencia de ser uno entre todos y tan valiosos como el todo.
Tal vez aùn el espejo nos tape la mirada o la mirada no està a la altura de lo que se mira.
Humanidad,lo que hay de humano en nosotros,es sincronìa y nota musical.
No se trata de armar un gran concierto,màs bien afinar un poco nuestro instrumento,un paso a la vez hacia un èxito permanente,un èxito que nos beneficie a todos y nos permita ser lo que somos sin sacrificar al otro y sin sacrificarnos.
Yo creo que es posible porque es posible sentirnos que "somos" al mismo tiempo que "soy".Quizàs no de una forma obvia sino intuitiva,cuando mirando lo que nos rodea o nuestros seres queridos,nos sentimos parte de la vida y completos en ella.Puede ser una sensaciòn pasajera pero en ese momento,es plena y nos da su plenitud.
Por eso siento que es posible encontrar entre todos una mùsica que nos haga definitivamente felices sin dejar de ser "otro" al ser "yo".
Foto tomada de la red,derechos a su autor.
Como el espejo sòlo muestra la apariencia de las cosas,el valor brota uñas en defensa de lo que merece ser defendido.
En un mundo con espinas,las flores maduran dientes entre los sèpalos.
El prefume adquiere sentido en funciòn de su responsabilidad con la vida y la supervivencia de la especie.
El ser humano es un campo magnètico de dos polos,como la Tierra,no dos polos sueltos intentando conciliar un todo coherente.
Sòlo hay un planeta que gira alrededor del sol pujando por mantenerse entero,sano y feliz.
Sòlo hay un universo con infinitas partes.
La humanidad es un mismo sueño,los soñadores son muchos.
Es como un gigantesco corazòn latiendo en incontables puntos.Una mente sintiendo mùltiples circunstancias.
"Somos lo que hicieron con el niño que fuimos",dijo alguien,y ciertamente no logramos detenernos a tiempo frente al espejo.La furia lo hizo trizas y lo reemplazamos por otro.Pero siempre es un espejo igual al anterior.
Se trata de ser nosotros y no yo,sòlo yo y ùnicamente yo.
Humanidad es un sustantivo plural,es "nosotros",mucho màs que la sumatoria de todos los "yo".Porque es un ente abstracto formado por innumerables seres concretos.Y cada uno de ellos no es màs ni menos que otro.
En realidad,humanidad es la suma de cada "otro".Por eso digo que es mucho pero mucho màs que cada "yo".En ese "nosotros" cada "yo" permanece siendo èl mismo,especial,ùnico y libre,pues asì es el "nosotros",la conciencia de ser uno entre todos y tan valiosos como el todo.
Tal vez aùn el espejo nos tape la mirada o la mirada no està a la altura de lo que se mira.
Humanidad,lo que hay de humano en nosotros,es sincronìa y nota musical.
No se trata de armar un gran concierto,màs bien afinar un poco nuestro instrumento,un paso a la vez hacia un èxito permanente,un èxito que nos beneficie a todos y nos permita ser lo que somos sin sacrificar al otro y sin sacrificarnos.
Yo creo que es posible porque es posible sentirnos que "somos" al mismo tiempo que "soy".Quizàs no de una forma obvia sino intuitiva,cuando mirando lo que nos rodea o nuestros seres queridos,nos sentimos parte de la vida y completos en ella.Puede ser una sensaciòn pasajera pero en ese momento,es plena y nos da su plenitud.
Por eso siento que es posible encontrar entre todos una mùsica que nos haga definitivamente felices sin dejar de ser "otro" al ser "yo".
sábado, 9 de agosto de 2014
Gracia Perdida ( a los niños caìdos en las zonas de guerra,para que se prioricen sus derechos)
 |
| Foto: Amanda Eve |
la palabra en mi mano:
ramillete de zarzas
y de espinas de cardos.
Al albor de los sueños
roja tinta lacrando,
garabatos de un tiempo
ilusorio e ingratofamèlicos edenes
estèticas miradas
espejismos de un juego
devorador,macabro,
en las carnes màs tiernas
satisface su hambre.
Corazones guerreros
en corazones de niños afilados
celebran el veneno
reciclando el barro,
bendicen el sacrilegio:
"No jugaràs con fuego,
no beberàs la sangre del hermano." Por donde sangra la pena
nacen rìos de lava,
la historia se maldice,
el hèroe se condena,
el sol se aguillotina,
la noche pierde estrellas,
la libertad,sus alas,
con cada àngel caìdo
la Tierra se agusana.
Casi todas las fotos estàn tomadas de la red.Derechos a sus autores.
viernes, 1 de agosto de 2014
Tùneles
Cada uno en su tùnel,todavìa,
pero la luz en el fondo es una càmara filmando
entonces,existimos...
Es esto un delirio?
Un delirio trucado
en el paìs de la imaginaciòn
un par de ciudadanos
un nuevo paraìso como inicio ...
uno en su mundo de papel
otro al pie de la pàgina firmando
el contrato de ser
un proyecto inventado
un sueño recreado en el espejo
multiplicador del infinito.
En otro mundo igual pero mejor
mi otro yo y el tuyo
van tomados de la mano
sin pesar alguno
es un mundo soñado
hecho de extraños
que elijeron amar
como suprema ley y principio hacedor.
Inspirado en la siguiente obra del artista Heinz Udo Zemlin:
martes, 29 de julio de 2014
El obstàculo de lo obvio
A simple vista las cosas parecen evidentes.
Y cuando digo "cosas" me refiero a "entes,conceptos,ideas,etc." Pero hay tanto saber subyacente o dormido en ello,tanto significado perdido en su significante,que el artesano de la palabra o la artesana (el gènero es otra connotaciòn sobreevaluada) no tiene una tarea simple entre sus manos cuando escribe.
Parece imposible realmente entender lo que nos estamos diciendo cuando intentamos comunicarnos si no vienen en nuestro socorro las circunstancias,el idioma,la època,,la clase social,las costumbres o el punto de donde hemos partido y nos situamos en este derrotero que llamamos vida.
He aquì que una imagen,un dibujo o un grafema,nos son increìblemente màs cercanos que nuestros propios pasos por esa acera que solìamos recorrer de continuo.Y nadie se maravilla de esto.
De pronto,el borde de un camino,el rastro en relieve de una ola en la arena,la forma de una nube,el periplo de una hoja traìda por el viento,el sentimiento de una mirada,sin que medie contexto,nos conmueven de la misma forma en distintos lugares y tiempo,por màs distintos y remotos que seamos.
Esto me hace sospechar que estamos màs vivos en esas cosas que en nuestros cotidianos afanes como si el rol que nos lleva de la mano sòlo contiene una pequeña porciòn de nuestra esencia que, aunque parece finita y delimitada, se esfuma en sus terminales.
No sè si puedes comprenderme,amigo,tal vez mis palabras màs que acercarnos nos distancien como hace la historia con los hombres que pertenecen a pueblos o tribus enemigas.
Y esta molestia de las barreras significantes en el discurso,en la expresiòn de nuestras interioridades,tal vez sea una autèntica barrera para lograr encontrarnos porque, ¿cuàl es el objetivo de ser humanos y perdernos en un rol tan estrecho que nuestro corazòn quepe mal y a duras penas quede conectado al que somos,a ese verdadero ser que està detràs de las ranuras de los ojos y se extiende màs allà de la dimensiòn estrecha de una circunstancia y un rol?
Definitivamente,no creo en lo concreto de los sustantivos y las cosas,pues si asì fuera,què sencillo serìa comprendernos.Si las palabras,"tierra","vida","sed","hijo" fueran tangibles,sensoriales,apreciables de la misma forma para cada ser humano,¿còmo podrìan generar sentimientos opuestos o sentidos confusos?
Es tan vasto el conocimiento que ignoramos que todas nuestras claras definiciones estàn vacìas en su mayor parte como despojadas de contenido resultan las palabras sustantivas tras el uso repetido en sentido contrariado.Hay tantos espacios huecos en nuestras seguridades significantes como entre las partìculas de los àtomos o los genes del ADN.
Por eso cuando miramos desde muy cerca,cuando intentamos ver por vez primera las cosas,como hacen los niños,todas las barreras desaparecen y sentimos que hemos encontrado el secreto significado del significante.En esta percepciòn instantànea reposa todo nuestro ser.
De allì que una fotografìa que presume atrapar lo perenne en lo caduco,lo recòndito en lo superficial,lo inmutable en lo pasajero o lo difuso en lo definido,nos contacta sin obstàculo alguno con esa raìz esencial que sòlo la intuiciòn humana puede conocer,y,al conocer,puede amar, pues la ignorancia es la madre de todos los males y los malos entendidos.
Y cuando digo "cosas" me refiero a "entes,conceptos,ideas,etc." Pero hay tanto saber subyacente o dormido en ello,tanto significado perdido en su significante,que el artesano de la palabra o la artesana (el gènero es otra connotaciòn sobreevaluada) no tiene una tarea simple entre sus manos cuando escribe.
Parece imposible realmente entender lo que nos estamos diciendo cuando intentamos comunicarnos si no vienen en nuestro socorro las circunstancias,el idioma,la època,,la clase social,las costumbres o el punto de donde hemos partido y nos situamos en este derrotero que llamamos vida.
He aquì que una imagen,un dibujo o un grafema,nos son increìblemente màs cercanos que nuestros propios pasos por esa acera que solìamos recorrer de continuo.Y nadie se maravilla de esto.
De pronto,el borde de un camino,el rastro en relieve de una ola en la arena,la forma de una nube,el periplo de una hoja traìda por el viento,el sentimiento de una mirada,sin que medie contexto,nos conmueven de la misma forma en distintos lugares y tiempo,por màs distintos y remotos que seamos.
Esto me hace sospechar que estamos màs vivos en esas cosas que en nuestros cotidianos afanes como si el rol que nos lleva de la mano sòlo contiene una pequeña porciòn de nuestra esencia que, aunque parece finita y delimitada, se esfuma en sus terminales.
No sè si puedes comprenderme,amigo,tal vez mis palabras màs que acercarnos nos distancien como hace la historia con los hombres que pertenecen a pueblos o tribus enemigas.
Y esta molestia de las barreras significantes en el discurso,en la expresiòn de nuestras interioridades,tal vez sea una autèntica barrera para lograr encontrarnos porque, ¿cuàl es el objetivo de ser humanos y perdernos en un rol tan estrecho que nuestro corazòn quepe mal y a duras penas quede conectado al que somos,a ese verdadero ser que està detràs de las ranuras de los ojos y se extiende màs allà de la dimensiòn estrecha de una circunstancia y un rol?
Definitivamente,no creo en lo concreto de los sustantivos y las cosas,pues si asì fuera,què sencillo serìa comprendernos.Si las palabras,"tierra","vida","sed","hijo" fueran tangibles,sensoriales,apreciables de la misma forma para cada ser humano,¿còmo podrìan generar sentimientos opuestos o sentidos confusos?
Es tan vasto el conocimiento que ignoramos que todas nuestras claras definiciones estàn vacìas en su mayor parte como despojadas de contenido resultan las palabras sustantivas tras el uso repetido en sentido contrariado.Hay tantos espacios huecos en nuestras seguridades significantes como entre las partìculas de los àtomos o los genes del ADN.
Por eso cuando miramos desde muy cerca,cuando intentamos ver por vez primera las cosas,como hacen los niños,todas las barreras desaparecen y sentimos que hemos encontrado el secreto significado del significante.En esta percepciòn instantànea reposa todo nuestro ser.
De allì que una fotografìa que presume atrapar lo perenne en lo caduco,lo recòndito en lo superficial,lo inmutable en lo pasajero o lo difuso en lo definido,nos contacta sin obstàculo alguno con esa raìz esencial que sòlo la intuiciòn humana puede conocer,y,al conocer,puede amar, pues la ignorancia es la madre de todos los males y los malos entendidos.
 |
| Foto tomada de la red.Derechos a su autor.(EBK- Blumenmönche Blumenhaus) |
sábado, 26 de julio de 2014
Neorama
Llueve sobre los pardos campos,
con alas de barro
los surcos alzan vuelo,
las semillas escapan
como besos al viento.
Repica desde su caja
la mùsica quebradaen los brazos del ego.
La teorìa y su arpegio
despertando la aurora.
Perfumes de silencios
caìdos entre las piedras.
Los lazos del destino
cortados por el miedo
hurtados al olvido
de a trozos anudados
en la lìnea del tiempo.
Los pliegues de la risa
ondeando en las paredes.
La ciudad,dulce deriva,
flotando en el ensueño.
Por su ojo de fuego
estalla el firmamento.
El universo amigo,
pendiente azul de un sueño.
Foto: Linda Stokes
lunes, 14 de julio de 2014
Dulce cicuta
A la curva infatigable de tu boca,
cuarto creciente,
envidiosa la luna;
sube la noche,
encaramada de joyas
muy dulcemente.
Con largos dedos de niebla
como gentiles cerrojos
en naos de sombra espesa
embarca cromos y formas.
Sobre mi frente,gaviota inquieta,
garùan helados sus besos tenues.
Ay!,què còmplice magia enciende
harpas de luz,campos de flores remotos,
sobre el velamen negro
devorador del mundo,
para que yo pudiera,
a ciegas y torpe,
hallar la instancia fatal de una sonrisa.
.
sábado, 12 de julio de 2014
De la autèntica naturaleza y simbologìa de las flores
Las flores para mì son la manifestaciòn viva del poder lìrico de la Madre Tierra.
Su belleza es tangible sòlo si la precede la gracia en la mente que observa,tal como es invisible el perfume a la mirada,el secreto de esta magia no le pertenece al mundo de los sentidos.
Hay en cada flor una metàfora,una sìntesis de mùsica,color y fragancia que corporiza un pensamiento nacido de Gaia.Un verso sensitivo con remedos de alas secàndose al sol despuès de haber emergido libre de un estado anterior indecible.
Poesìa encarnada para la gloria del sol que las adopta como hijas propias;estas efìmeras y apetaladas musas de la inspiraciòn humana,son las hijas del amor de la diosa Madre hacia el hacedor de mundos.
(derechos a su autor)
El don de sentir (sentimientos para la trascendencia)
A Mercedes Sosa
Sòlo le pido a Dios...
Negra querida
esta piedra filosofal
esta crucificciòn de la existencia
esta bendiciòn del sentimiento
este sol interior
este rayo de luz al despertar
esta hoguera de infierno
esta claridad mental
como la ùltima mano
sobre mi pupila abierta
estas alas crecidas
bajo un sueño de vida
estos signos de un frìo
hijo de la nieve
fundida en primavera
este pulso salvado
bajo corteza muerta
estos ojos de lava
sobre sentimientos de cera.
Con motivo de un nuevo aniversario del nacimiento de Mercedes Sosa,"La Negra",como la llaman cariñosamente quienes la siguen admirando y queriendo.
Sòlo le pido a Dios...
Negra querida
esta piedra filosofal
esta crucificciòn de la existencia
esta bendiciòn del sentimiento
este sol interior
este rayo de luz al despertar
esta hoguera de infierno
esta claridad mental
como la ùltima mano
sobre mi pupila abierta
estas alas crecidas
bajo un sueño de vida
estos signos de un frìo
hijo de la nieve
fundida en primavera
este pulso salvado
bajo corteza muerta
estos ojos de lava
sobre sentimientos de cera.
Con motivo de un nuevo aniversario del nacimiento de Mercedes Sosa,"La Negra",como la llaman cariñosamente quienes la siguen admirando y queriendo.
https://www.youtube.com/watch?v=W73m0imS2bc
lunes, 16 de junio de 2014
Las nobles hijas de las espinas
Los cactus dan las flores màs impresionantes.
Parecieran haber atravesado todos los obstàculos de la evoluciòn para llegar a ser la sìntesis àspera y agresiva de una planta capaz de ponerle encanto y esperanza al paisaje màs desolador.
Fotos tomadas de la red,derechos de propiedad a sus autores.
Parecieran haber atravesado todos los obstàculos de la evoluciòn para llegar a ser la sìntesis àspera y agresiva de una planta capaz de ponerle encanto y esperanza al paisaje màs desolador.
domingo, 8 de junio de 2014
Misterio
Ay,las palabras frìas
caìdas
derramadas
de tu boca caliente
han florecido la escarcha.
Mira,cuàn oscura armadura
blindada a mi mente
viaja ligera cual pluma
en la nube doliente
por la simiente gris de tu suspiro
que prendiò viral
incandescente
el primer signo de la vida
en lo inerte...
Asì
de elèctrica luz
y de materia oscura
el Hacedor
dotò,al mundo,color
y a la eterna noche
le encendiò un latido.
MORALEJA: Hay tanto rosal en la invisible y vieja raìz como en los encantadores capullos.
O...no hay palabra màs frìa y reprochable que la que cuestiona la calidez y el
derecho a ser de otra.
martes, 3 de junio de 2014
La razòn del rosal
Sube,esbelta y estridente,
con trazo de àsperas hojas
escribiendo su suerte,
suspendida en la brisa,
frìa primicia de invierno,
salvaje y glamorosa
la insistencia en el vuelo.
Porfìa de un sueño
extendido hacia el cielo
como palma de victoria
arañando al viento
con garras muy breves.
La apuesta de una forma
rebeldemente verde
en la estaciòn de bronce.
Lanza de un orgullo
concebido en septiembre.
Toda el ser apuntando
hacia un vuelo de rosa.
.
miércoles, 28 de mayo de 2014
Como la poesìa es la mùsica màs fiel al sentimiento,el verso para mì es el camino elegido por la mente para expandir el corazòn.
Loca
 |
| Foto de autor: Jay Patel |
Yo hago los pases màgicos
y te nombro
una dos tres
a la hora en que caen las hojas de los àrboles
el eco desplomado con tu nombre
un beso suspendido
como dardo hechizado
errante fantasma
condenado
a reflejarse entre encantados espejos
hay un vuelo
 |
| Foto de autor: abe less |
como curva feliz
imperturbable
sobre la sombra de un ojo a la deriva
y el peso infinito del vacìo
sobre dos alas llovidas
 |
| Foto de autor tomado de la red,derechos a su autor |
sábado, 10 de mayo de 2014
A mi Juan
Como hierba bajo la tormenta
los dorados penachos del orgullo
baten,trepidan,zigzaguean,
un mismo latido los sostiene
la mano de Gaia los aferra
resisten de pie las olas de los vientos.
Asì tu bravo amor de sol hambriento
desgrana alto el oscuro mar
besos sin sal lloviendo en mis heridas..
Foto: tomada de Takafusa Tanaka
https://plus.google.com/u/0/+takafusatanaka/posts
jueves, 8 de mayo de 2014
Flores
Foto: Kensuke Iwaishi
Lila,mi color favorito.
Y ese salvaje grito desde el verde
la garganta sin cuerdas de la tierra
sòlo estridencias del color
sòlo instrumentos de viento
policromos timbales y trompetas
al compàs de una voz original
con toda la lucidez del sentimiento
la mirada divaga al encuentro
de una mùsica nunca comprendida.
lunes, 5 de mayo de 2014
Mayo en otoño
Cerca del invierno
la boca frìa de la noche
con besos escarchados
los incontables ojos del dìa
va cerrando.
Tras su paso
murmullo iridiscente
tiritando en los tallos
enciende el alto camino
de los astros errantes
los espectrales latidos
de un corazòn recòndito
enigmàtico
como un reloj de luz
hechos con trisas
de explosiones gigantes
radioactivas.
Desde este camino sensitivo
cae y rebota el primer trino congelado.
A la tibieza atrapada en el cristal del rayo
un prodigioso canto va desatando.
Perfume de pan recièn horneado
el sabor de la bruma
sobre el campo segado.
Rubor helado de la aurora
un àlito de lumbre brotando desde el fondo.
Cascabel del viento
atizando el letargo.
El cobre y el dorado
repicando y rodando.
Garabato salvaje de un monte
reducido a flechas y lanzas.
Velos blancos de la niebla
cayendo sobre el sueño dorado.
Algùn solitario àrbol transfigurado en pàjaros.
Y la desbandada alegrìa de un vuelo repentino.
con besos escarchados
los incontables ojos del dìa
va cerrando.
Tras su paso
murmullo iridiscente
tiritando en los tallos
enciende el alto camino
de los astros errantes
los espectrales latidos
de un corazòn recòndito
enigmàtico
como un reloj de luz
hechos con trisas
de explosiones gigantes
Desde este camino sensitivo
cae y rebota el primer trino congelado.
A la tibieza atrapada en el cristal del rayo
un prodigioso canto va desatando.
Perfume de pan recièn horneado
el sabor de la bruma
sobre el campo segado.
Rubor helado de la aurora
un àlito de lumbre brotando desde el fondo.
Cascabel del viento
atizando el letargo.
El cobre y el dorado
repicando y rodando.
Garabato salvaje de un monte
reducido a flechas y lanzas.
Velos blancos de la niebla
cayendo sobre el sueño dorado.
Algùn solitario àrbol transfigurado en pàjaros.
Y la desbandada alegrìa de un vuelo repentino.
lunes, 21 de abril de 2014
Esperanza
Yo no creo haber nacido piedra
ni especulo que no sea piedra.
Porque las piedras no lloran
por las quebradas piedras
bajo la luz implacable de la sequìa
bajo la luz quemante de la helada.
Alguna vez en la historia de las piedras
el sol brillò benigno en la mañana
la helada hizo el nido
y en el hogar,la llama
Alguna vez el nido fue nidada
la llama,un cìrculo de niños
la historia,cuentos de ancianos.
Alguna vez la piedra oyò el canto
la mùsica rodando entre las piedras
la blanda ternura de la lluvia
el rumor de la vida abriendo puertas
la roca madre esbozando una mueca
partida se volviò millones
en un solo latido,la conciencia.
Alguna vez fue surcos e ilusiones
alguna vez,abrazo a los muertos
alguna vez ,sueños y visiones
profetizò el amor,la dicha y el reencuentro.
Un primer rìo corriendo como vena
con todas las astillas de las fugaces estrellas
un mar de fuego brillò sobre la tierra
liberando en la piedra su alma primogenia
Todos fuimos estrella fragmentada
todos fuimos la roca primogènita
Alguna vez fuimos un principio yerto
suspendido de un alba congelada.
Una promesa de infinito vivo
en el corazòn dormido de la piedra intacta
La mùsica del rìo la despierta
el fuego la transforma en lava
el viento la dispersa en chispas
de gris ceniza a verde vida convertida
por las manos del suelo,transformada.
ni especulo que no sea piedra.
Porque las piedras no lloran
por las quebradas piedras
bajo la luz implacable de la sequìa
bajo la luz quemante de la helada.
Alguna vez en la historia de las piedras
el sol brillò benigno en la mañana
la helada hizo el nido
y en el hogar,la llama
Alguna vez el nido fue nidada
la llama,un cìrculo de niños
la historia,cuentos de ancianos.
Alguna vez la piedra oyò el canto
la mùsica rodando entre las piedras
la blanda ternura de la lluvia
el rumor de la vida abriendo puertas
la roca madre esbozando una mueca
partida se volviò millones
en un solo latido,la conciencia.
Alguna vez fue surcos e ilusiones
alguna vez,abrazo a los muertos
alguna vez ,sueños y visiones
profetizò el amor,la dicha y el reencuentro.
Un primer rìo corriendo como vena
con todas las astillas de las fugaces estrellas
un mar de fuego brillò sobre la tierra
liberando en la piedra su alma primogenia
Todos fuimos estrella fragmentada
todos fuimos la roca primogènita
Alguna vez fuimos un principio yerto
suspendido de un alba congelada.
Una promesa de infinito vivo
en el corazòn dormido de la piedra intacta
La mùsica del rìo la despierta
el fuego la transforma en lava
el viento la dispersa en chispas
de gris ceniza a verde vida convertida
por las manos del suelo,transformada.
jueves, 10 de abril de 2014
Al amigo
Sabia pluma que esgrime el sentimiento
arma mortal del corazòn sin esperanza
mi torpe mano esculpiendo un vuelo
dulce adicciòn de la mano que sangra.
Tu mirada sensible que sabe a beso tierno
al abrazo de otoño pone alas
yo tambièn quiero volar en un sueño
un sueño tan grande como el cielo
tan nuestro como el càlido arrullo de su canto.
arma mortal del corazòn sin esperanza
mi torpe mano esculpiendo un vuelo
dulce adicciòn de la mano que sangra.
Tu mirada sensible que sabe a beso tierno
al abrazo de otoño pone alas
yo tambièn quiero volar en un sueño
un sueño tan grande como el cielo
tan nuestro como el càlido arrullo de su canto.
martes, 25 de marzo de 2014
Precisamos un sueño
Precisamos un sueño
uno nuevo nunca antes soñado
sin azules lejanos,intocables
uno nuevo nunca antes soñado
sin ocres de verdes marchitados
uno nuevo nunca antes soñado
sin òxidos de hierros congelados
uno nuevo nunca antes soñado
precisamos un sueño
en fragancias pintado
con esencias de olores sepultados
bajo el peso del èxito y el fracaso
un sueño nunca antes buscado
del color de la infancia derrotada.
viernes, 21 de marzo de 2014
Sobre la poesìa (pensamientos)
Los sueños son la poesìa del inconciente.
La poesìa es la sublimaciòn del lenguaje.
Hay gente que cree que definir al ser humano como materia viviente es denigrarlo porque le es imposible ver la poesìa que subyace en la materia.
Si la mùsica es el misterio del universo,la poesìa es el misterio del ser humano.
Tal vez para definir el concepto poesìa deberìamos recurrir a las notas musicales y al lenguaje de las emociones.
La poesìa es el ùnico gènero que no puede plagiarse sin desvirtuarlo.
La poesìa es ùnica o el poeta es mediocre.
La poesìa es la tiranìa en el escritor pero se convierte en libertad para quien la lee.
Foto: Linda Stokes
La poesìa es la sublimaciòn del lenguaje.
Hay gente que cree que definir al ser humano como materia viviente es denigrarlo porque le es imposible ver la poesìa que subyace en la materia.
Si la mùsica es el misterio del universo,la poesìa es el misterio del ser humano.
Tal vez para definir el concepto poesìa deberìamos recurrir a las notas musicales y al lenguaje de las emociones.
La poesìa es el ùnico gènero que no puede plagiarse sin desvirtuarlo.
La poesìa es ùnica o el poeta es mediocre.
La poesìa es la tiranìa en el escritor pero se convierte en libertad para quien la lee.
jueves, 20 de marzo de 2014
Esencia vital
Viaja con nosotros
como la casa a cuestas del peregrino caracol. Presencia viva bajo la sombra inerte.
Y hay una onda màs en el estanque
donde volver la mirada sin reparos
donde llenar con silencio los espacios
de las preguntas que quedaron sin respuestas
en los sagrados volùmenes del hado.
A travès de las puertas espejadas
serpentea inmòvil el rìo de los sueños
su ancha estela de lunas reflejadas,
despertando al oro en la hojarasca,
el fuego de todos los soles apagados.
En la alta pira de las aguas plateadas,
donde quiebra el caudal su melodìa,
derrama la pasiòn milenaria
su furor de infinitos latidos al unìsono.
miércoles, 12 de marzo de 2014
El pequeño botòn de oro.
En el lado feliz de mi memoria habita el botòn de oro.
Junto a èl,presuroso por la extensa lista de domicilios a visitar,zumba potente el abejorro cargado de suculento polen amarillo,tan amarillo como las alas de la flor flotante,a la deriva del viento,anclada en verde al surco donde naciò pero remando en cielo como un barrilete fiel a su cordòn o una mariposa rebelde que,desplegadas sus velas al sol,se eleva desafiante,llevàndose consigo el mundo que la vio nacer.
Mi agradecimiento a Javier Dìaz por su hermoso blog "Bichos y plantas de Leòn" del cual he tomada una foto prestada para ilustrar mis pequeñas palabras que no pude evitar escribir.Te invito a pasear por su blog:
http://javibichos.blogspot.com.ar/2014/03/boton-de-oro.html
Junto a èl,presuroso por la extensa lista de domicilios a visitar,zumba potente el abejorro cargado de suculento polen amarillo,tan amarillo como las alas de la flor flotante,a la deriva del viento,anclada en verde al surco donde naciò pero remando en cielo como un barrilete fiel a su cordòn o una mariposa rebelde que,desplegadas sus velas al sol,se eleva desafiante,llevàndose consigo el mundo que la vio nacer.
Mi agradecimiento a Javier Dìaz por su hermoso blog "Bichos y plantas de Leòn" del cual he tomada una foto prestada para ilustrar mis pequeñas palabras que no pude evitar escribir.Te invito a pasear por su blog:
http://javibichos.blogspot.com.ar/2014/03/boton-de-oro.html
martes, 4 de marzo de 2014
Pasos
Estoy de paso
ilumina mi trayecto breve
a veces quisiera ser un cometa errante
pero esta pequeña candela encendida
no me pertenece
volverà a su espacio
como el rocìo al èter.
Yo sueño que estamos naciendo
que aùn no hemos nacido.
Foto reliquia,la ùnica niña sentada soy yo cuando tenìa muy pocos años de vida.
ilumina mi trayecto breve
a veces quisiera ser un cometa errante
pero esta pequeña candela encendida
no me pertenece
volverà a su espacio
como el rocìo al èter.
Yo sueño que estamos naciendo
que aùn no hemos nacido.
martes, 25 de febrero de 2014
El primer paso.
Esta bebè simpàtica soy yo.
Sonrìo porque estoy en casa de unos vecinos muy amorosos y divertidos que me cuidan mientras mis padres trabajan.Y me consienten.
El tiempo parace estirarse a voluntad en esta època y la gente se visita y comparte largos momentos con sus amigos vecinos.
El ritmo de la vida es apacible aunque constante,como si lo determinara un reloj de arena.
Aunque pude haber gateado no lo hice y preferì pararme y caminar a los siete meses.A mis vecinos les encantò mi idea y decidieron alentarme.
Mi madre no opinò lo mismo porque me convertì ràpidamente en un torbellino en su cocina,en su taller de costura,en todas partes.
Mis rodillas son la evidencia o mejor prueba que conservo de este acto precoz.Demasiado endebles para soportar el peso del cuerpo,màs bien de mi cabeza,( una cabezota con extremidades delgadas a primera vista),se arquearon como una mueca...
Mi arrojo hacia el mundo y la aventura habìa comenzado.
Esta fotografìa llegò a mis manos ya adulta.Y es la ùnica que tengo de mis primeros años.
Aquellos padres postizos que me regalò el hado,murieron hace muchos años.
Llenaron de sol mi corazoncito,mi alma y mi mirada.
Me dieron cucharadas incontables de cariño,enormes vitaminas de alegrìa y una atmòsfera de felicidad tan densa que podìas meter los dedos y chupàrtelos a satisfacciòn.
Con este banquete de cada dìa regresaba a mi casa apertrechada.Mi casa fue el primer desafìo de mi vida.Dos padres demasiados cansados y preocupados por las finanzas para poner a rebotar una risa o tolerar una niña inquieta y demsasiado imaginativa.Un escenario donde la comedia no tenìa cabida y los personajes sòlo podìan interpretar papeles dramàticos.Y aquella nena que nunca se aburrìa,que debutaba una obra diferente cada dìa,que andaba a los saltos y trepaba como ardilla,cantando y bailando,les parecìa ajena,los sorprendìa,los agotaba.Entonces,el primer televisor apareciò en el barrio para socorro de un par de gente seria,demasiado ocupada para una niña insòlita y movediza.
Sonrìo porque estoy en casa de unos vecinos muy amorosos y divertidos que me cuidan mientras mis padres trabajan.Y me consienten.
El tiempo parace estirarse a voluntad en esta època y la gente se visita y comparte largos momentos con sus amigos vecinos.
El ritmo de la vida es apacible aunque constante,como si lo determinara un reloj de arena.
Aunque pude haber gateado no lo hice y preferì pararme y caminar a los siete meses.A mis vecinos les encantò mi idea y decidieron alentarme.
Mi madre no opinò lo mismo porque me convertì ràpidamente en un torbellino en su cocina,en su taller de costura,en todas partes.
Mis rodillas son la evidencia o mejor prueba que conservo de este acto precoz.Demasiado endebles para soportar el peso del cuerpo,màs bien de mi cabeza,( una cabezota con extremidades delgadas a primera vista),se arquearon como una mueca...
Mi arrojo hacia el mundo y la aventura habìa comenzado.
Esta fotografìa llegò a mis manos ya adulta.Y es la ùnica que tengo de mis primeros años.
Aquellos padres postizos que me regalò el hado,murieron hace muchos años.
Llenaron de sol mi corazoncito,mi alma y mi mirada.
Me dieron cucharadas incontables de cariño,enormes vitaminas de alegrìa y una atmòsfera de felicidad tan densa que podìas meter los dedos y chupàrtelos a satisfacciòn.
Con este banquete de cada dìa regresaba a mi casa apertrechada.Mi casa fue el primer desafìo de mi vida.Dos padres demasiados cansados y preocupados por las finanzas para poner a rebotar una risa o tolerar una niña inquieta y demsasiado imaginativa.Un escenario donde la comedia no tenìa cabida y los personajes sòlo podìan interpretar papeles dramàticos.Y aquella nena que nunca se aburrìa,que debutaba una obra diferente cada dìa,que andaba a los saltos y trepaba como ardilla,cantando y bailando,les parecìa ajena,los sorprendìa,los agotaba.Entonces,el primer televisor apareciò en el barrio para socorro de un par de gente seria,demasiado ocupada para una niña insòlita y movediza.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)